"В холодных северных просторах

Стоит гора

Тысячу миль длиной

Тысячу миль высотой.

Раз в тысячу лет

Маленькая птичка

Летит на Север.

Маленькая птичка летит на Север,

Чтоб наточить свой клюв

О холодный твердый камень.

Когда же гора

В результате сотрется,

Истечет одна секунда Вечности".

 

Не знаю, как вас, а меня это маленькое тибетское стихотворение успокаивает, как валерьянка. В сравнении с одной секундой вечности все жизненные неприятности и невзгоды, большие и маленькие, не то что меркнут, а как-то теряют свою значительность. И начинаешь понимать, что не стоит тратить нервы по пустякам. Потому что в сравнении с Вечностью ВСЁ: текущий кран, сломавшийся холодильник, подорожавшая говядина на рынке, счет за коммуналку, и даже пригоревшая каша – все не имеет значения. В масштабах-то Вечности! И сразу как-то успокаиваешься, и начинаешь думать о хорошем и возвышенном. О звездах в небе, о желтых цветочках, выращенных на клумбе, о собаках. «Чем ближе узнаю людей, тем больше нравятся собаки». Об африканском городе Тимбукту, где живут славные туареги, для которых вода, как для всех жителей пустыни, дороже золота. И водой они пользуются сообща, а у владельца колодца, который ухаживает за ним, чистит его, есть только одно преимущество перед остальными соплеменниками: к колодцу его пропускают без очереди. Вот такие нравы в замечательном городе Тимбукту в отличие от нашего славного города, где Валентину Савельевну, женщину одинокую и в летах, ударила веником соседка. За что? За то, что Валентина Савельевна посмела набрать воды из ее, соседкиного, колодца, стоящего, правда, на меже. Кто и когда построил этот колодец за давностью лет установить невозможно. И вот теперь две соседки никак не могут определиться, кто имеет законное право пить воду из колодца, а кто этого права начисто лишен. Веником не больно, но обидно, и Валентина Савельевна послала соседку туда, куда обычно посылают. А надо было бы - в Тимбукту, на воспитание к добрым туарегам или к мудрым тибетцам, которые знают цену Вечности и человечности.

***

Нет, что бы там не говорили злопыхатели, а благосостояние наших горожан растет не по дням, а по часам. Выводы мои основаны отнюдь не на статистических данных. Статистики могут утверждать что угодно. Для меня самым верным статистическим показателем является моя улица. Иду я утром на работу и только успеваю головой вертеть, разглядывая, что наши граждане по широте души своей побросали на землю. Сегодня, к примеру, прямо посреди тротуара полиэтиленовый пакет с мусором выложили. И то верно. Чего его на мусорку тащить? Вон землищи вокруг сколько! Просто мусорный вернисаж. Экспозиция все время обновляется. Вчера еще этих пивных бутылок не было. А сегодня лежат в травушке, а рядом обертки от чипсов примостились. Где выпили, там и закусили. Святое дело! Остатки пикника – на обозрение гражданам. Пусть лопаются от зависти. А сколько наши граждане шоколаду поедают! Судя по валяющимся оберткам – немерено. И кариеса не боятся. Если судить по пристрастиям, то более всего наше продвинутое население уважает чипсы, сухарики и чупа-чупсы. Более детальный анализ провести затруднительно: некоторые экспонаты утратили товарный вид из-за долгого пребывания под дождем и солнцем. Пивные полторахи, разбросанные там и сям, очень оживляют уличный пейзаж, придают ему этакий боевой имидж, словно и не улица это, а поле боя с неразорвавшимися снарядами. В духе времени. Особенную благодарность за постоянно обновляющуюся мусорную экспозицию хочется вынести юным горожанам и их замечательным родителям. Только их неустанными усилиями галерея мусора пополняется и пополняется. Вот юная нарядная мама ведет своего малыша в школу. Дитя, развернув конфетку, бросает ее, естественно, в рот, а фантик, естественно – под ноги. Ура! Да здравствуют юные поедатели конфет, благодаря которым никогда не исчезнут с наших улиц мусорные вернисажи. Да здравствуют мамы и папы, которые скрывают от детей правила общежития. Действительно, зачем засорять юные умы безнадежно устаревшими правилами поведения в общественных местах, лучше засорять улицы. Как красиво, когда порывы ветра вздымают ввысь рваные обертки, полиэтиленовые пакеты, целлофановые упаковки, и они летят, летят, словно заколдованные птицы, грязные, ободранные, с переломанными крыльями, а мусорный ветер вздымает их все выше и выше. К звездам. Наш гордый грязный вызов миру, мусорное послание нашего объевшегося разума иным цивилизациям.

***

Теплым майским вечером возвращаюсь с работы. Цветы в палисадниках буйствуют. Ирисы всех оттенков радуги, пышные пионы радуют глаз. А это что такое? На травке у забора, свернувшись в клубок, как младенец в материнской утробе, лежит мужичок. Подложив, сложенные ладошки под щеку, он то ли спит с открытыми глазами, то ли глубоко задумался. Опухшее лицо полыхает багровым цветом, словно вся пьяная кровь собралась под этой небритой с трехдневной щетиной кожей. Мимо его устремленных в пространство глаз шаркают по пыльному тротуару чужие равнодушные ноги. Никому нет до него дела. Никто не повернул головы, не остановился. Чуть брезгливо люди обходят лежащего и торопятся дальше. Остановиться – значит, добавить чужие проблемы к грузу своих. Никому не нужны чужие проблемы. И люди бегут мимо, словно спасаясь от прилипчивой заразы. Не проскочишь – заболеешь. «Вот, паразит, опять нажрался!» - рядом с отдыхающим под забором мужичком приостановилась пожилая женщина. Должно быть, знакомая. Плюнула и пошла дальше. Паразит никак не реагирует на общественное мнение и продолжает царственно возлежать на травке. Ему нет дела до бегущей мимо жизни. Ему вообще ни до чего нет дела. Где-то у него, наверное, есть дом и родные люди. Но в этом состоянии алкогольной прострации он вряд ли помнит об их существовании. В бедной пьяной его голове раскручиваются и завывают злобные вихри, планета качается, как утлое суденышко в неистовый шторм, того и гляди сорвется с якоря и исчезнет в черной бесконечности космоса. Ему страшно, его мутит. Он силится крикнуть, позвать на помощь, но опьяневший язык не повинуется ему и из распяленного в крике рта вырывается невнятное бу-бу-бу. По небритым щекам катятся мутные слезы. Облезлая дворняжка – хвостик колесом, унылая мордочка - деловито перебирает кривыми лапками. Тоже торопится. Около пьяного страдальца притормаживает, настороженно его обнюхивает, хвостик колечком неуверенно повиливает. Что уж там щелкнуло в ее собачьей голове, не знаю, но псина несколько раз облизнув щетинистые мордасы пьянчужки, укладывается рядом. Неужто отыскала своего обожаемого хозяина? И теперь будет оберегать его, выполняя свой извечный собачий долг, пока ее опухшее божество не придет в себя. А может, они и незнакомы. Но как любой нормальной собаке, ей нужно, чтобы рядом был человек. Хозяин. Вот она и подобрала себе завалявшегося бесхозного человека. И ее собачья жизнь наконец-то обрела смысл.

 

***

С чего же это началось? Мы просто сидели и разговаривали. Ни о чем. Перескакивая с темы на тему. Как и почему зашел разговор о копейках – не помню. У меня, как впрочем, наверное, у большинства граждан, к монете номиналом в одну копейку отношение плевое. Я не люблю их в кошельке, стараюсь не брать на сдачу и, если увижу под ногами, не подниму. И в самом деле, как денежная единица копейка ничего не стоит, ничего купить за нее нельзя. Поэтому и отношение такое. Поговорили о деньгах, вернее, об их отсутствии.

 

- А кстати, что изображено на копейке, помнишь?

 

Я глубоко задумалась. Не могу сказать, что я очень внимательна к денежным знакам. Я не помню, какие достопримечательности нашей Родины украшают те или иные купюры. С монетами проще. Орел или решка. Значит, орел?

 

- Нет, не угадала. На копейке, и на пятикопеечных монетах – Георгий Победоносец, убивающий копьем змея. Великий русский святой, защитник России. Правда, на копейке копье быстро стирается, и поэтому кажется, что Георгий Победоносец воздел в молитвенном прошении руки к Богу.

 

Немедленно лезу в кошелек, достаю копейку и с чувством благоговения разглядываю изображение святого. В самом деле, копье стерлось, и Георгий Победоносец, с поднятой рукой словно взывает. К Богу? Или к нам?

 

Что же получается? На монетке, как на маленькой иконе, великий защитник земли русской. И сердито отбрасываем мы, и топчем ногами, и стараемся избавиться и не принять – не копейку, а ИКОНУ! Не монетку, а защитника земли нашей, уважаемого и любимого нашими предками. По иконе ногами! По хранителю земли нашей – ногами! Это какой же «умной» голове пришла мысль поместить на копеечную монету изображение святого?!

 

- Слушай, - говорю я, потрясенная открывшейся мне картиной, - давай заглянем в святцы, когда День Святого Георгия.

 

Быстро открываем поисковик, находим святцы и, ошеломленные, замираем. На нас с экрана смотрит, горит алым цветом, празднично сияет икона Георгия Победоносца. Именно сегодня, 6 мая, по старому 23 апреля, день этой иконы. Значит, не случайным был наш разговор. Святой Георгий напомнил о себе. Потому что пришло время? Не знаю, но копеечную монетку бережно спрятала в кошелек, мысленно прося прощения за все, что делала, не ведая, что творила.