Я, как будто, проснулся великим поэтом, Приближенно другие, собравшись, стоят, Кто-то просит рецензию, кто - за советом, Принимаю торжественный свято - обряд! Обношу всех по- царски вином и подарком, Все ж, на службе отечеству - дороги мне. Сам я, вроде, как есть или это ремарка, Вознесенный наверх и теперь на коне. Ощущенье не долгого, но, как бы, взлета, Что хотелось - сбылось, в мире вечного - нет! И душа подустала - работа, работа, Днем и ночью работа, ведь ты же - поэт! Блок, Цветаева - разве же мы не чета им? Но по спинам напрягшимся легкая дрожь... Мало, кто узнаваем из нас и читаем, В сотах сот интернета - чрез силу найдешь! Интерес, он к поэзии тоже изменчив. То, как шквал, летит голос поэта с трибун... Маяковский и площадь - как оттиск, не меньше, Он стоит громовержец - поэт своих дум! Неподкупный, разящий гнильцо на планете Вместе с солнцем, над тьмою в веках воспарив. У титанов, и то, не рождаются дети Выше их и по силе - пойди, сотвори! В безысходность мельчания лиры не верю, Ты всегда был могучим о, Русский язык! И, в отчаянье, всю ощущая потерю, Вновь к тебе обращаюсь я - Что ж ты поник?- |