Я пишу Вам письмо. Строчки лягут неровно На оторванном наспех тетрадном листке. Я пишу Вам письмо. Это так старомодно Даже в нашем весьма небольшом городке. Я пишу Вам о том, как тепла нынче осень, Что раскрасила в рыжее листья, траву. И плакучая ива роскошные косы Распустила игриво на лёгком ветру. Я пишу Вам о том, что поспела рябина, Полыхая, как пламя, у наших ворот, И прозрачное небо огромною льдиной Распростерлось повсюду и к звездам зовёт. Я пишу Вам, как чисто прохладное утро, Как оно непорочно по сути своей. И себя напоказ выставляя как будто, Золотятся на солнце макушки церквей. Я пишу Вам о том, как воробушек лихо Кем –то брошенный хлебный кусочек клюет, И у нас во дворе, неразбуженном, тихом Старый дворник усердно дорожки метёт. Я пишу, что за ель зацепились случайно И застыли недвижно в ветвях облака. Я пишу Вам про всё, но о том, что скучаю, Я не стану писать. Никогда. Никогда. И в письме моём скромном средь букв и точек Поцелуя лишь Вам я оставлю печать. Но так дышит любовью в нём каждая строчка, Что Вам будет нетрудно её разгадать. |