Она накинет шаль на плечи И, коротая зимний вечер, Привычно сядет под окном. Достанет старенькие пяльцы, И тихо заколдуют пальцы Над невесомым полотном. Среди безликих силуэтов, Полутеней- полупортретов Сидит за вышивкой она: Вот несколько штрихов глубоких- И вечер серый, одинокий Раскрашен в теплые тона. От ночника – полоска света, И в мягкий полумрак одето Жилище скромное её. И бледный месяц в дымке нежной За вышивальщицей прилежной Следит в холодное окно. Следит, как за иглой проворной Стежки на ткань падут покорно, Собой, рождая полотно, Как появляется картина Из нитей тонко- паутинных, Соединившихся в одно. И вышиты её портреты Из слёз и солнечного света, Из недосказанности слов. Кто видит в них канву и нитки? В них оживают звуки скрипки, Воспоминания из снов. И лёгкой грусти неизбежность, И нерастраченная нежность, Души стремительный полёт. Под радио и песни ретро, И всхлипы плачущего ветра Она в полотна жизнь вдохнёт. И вдруг задышит, вдруг проснётся Всё то, чего она коснётся Рукою трепетной своей. И всякий раз, когда не спится Она над вышивкой склонится Одна средь сумрачных теней. И, коротая зимний вечер, Закутывая шалью плечи, Привычно сядет у окна. Достанет старенькие пяльцы, И снова заколдуют пальцы Под ярким светом ночника. |