Я не знаю пока, что попросит душа. На столе ждёт свиданья с пером белый лист. Он ко мне так доверчив, так девственно чист, Что, склонившись над ним, я сижу чуть дыша. Но какая же участь бумаге дана?! Будь пред ней дилетант, будь ли, вправду, поэт – Для неё одинаково выбора нет: Всё, что будет написано, стерпит она. И узнает бедняжка, что знать ей пора: То, что молвит душа, не кривя, не тая. Будет сказана исповедь сердца моя На бумаге под скрипы стального пера. И она без упрёка, ухмылок, суда Примет путаных мыслей столбцы и ряды, И глубоких чернильных царапин следы - Тех, что точно уже не стереть никогда. А спустя пару дней или,может быть, лет Кто – то это случайно найдёт и прочтёт. Упрекнёт, восхитится иль бредом сочтёт, Или в рамку листок облачит, как портрет. Но бумага смолчит, сохранив свой секрет, То ли правду сказал, то ль слукавил поэт. Откровения сердца хранить или бред – Для неё одинаково - выбора нет. |