Когда б я, homo sapiens, умел, в угоду строю, Как и дано быть порождению природы, Всегда покорным быть и преданным устоям: Синхронно следовать за сменою погоды… Сирень весной послушно выбросит бутоны, Все соки, силы устремив в развитье почек. Листок на дереве взрастает непреклонно, Ничем не выделив себя на фоне прочих. В преддверье холодов, предвидит роща спячку, Заранее с себя наряд зелёный скинув… Быть может, я стило в надёжный ящик спрячу, В апатии следя за наступленьем сплина? Но, нет. Мне почему-то в самом пекле, зное Сосудов спазм сулит смятение, в ознобе Дав обречение: отставив всё земное, Под властью стихотропности впасть в муку зомби. Означен зыбкий стихомир набором правил: Возможны, за весенней ясностью – метели, И самый жаркий день вмиг холодом отравлен, А пляж подлунный весь осколками застелен. Когда, смеясь в моих руках, вдруг омертвеет фраза, Когда шальная мысль окажется пустяшной, Когда мне лучший стих рассыплет строгий разум – Тогда в июльский день мне и темно, и страшно. |