Тень от вина, налитого в стакан, стекла на стол, прозрачнее медузы. Я не звоню вам, милый истукан, немая от вчерашнего конфуза. Больная от любви. Не клюквенный, увы, кровавый след пореза проступает. О пустоту расшибленные лбы мужья обыкновенно не прощают, добавив на десерт. Смешно быть роковой. Быть женщиной – не очень в наши годы. Переживу и эту непогоду. Я очень уважаю ваш покой. |