Заходит Муза, да не та, Не та, ребята! Не та улыбка, красота, Когда зарплата. Покуролесит день, другой, И убегает. Ну а поэт наш заводной, Похмел сшибает. Ну а годочки то бегут, Бегут, ребята! Уже по отчеству зовут, И то с зарплаты. Заходят Музы, да не те, Не те, что надо! И на трезвяк по красоте, Из зоосада. И погибает наш поэт, «Невольник чести». Небритый, тощий силуэт, Без всякой лести. Пришла бы вовремя она, Да та, что надо. Другая была бы цена, Да и награда. 17.07.14 года Город Рогачёв © Copyright: Вадим Антош -Козлов, 2014 Свидетельство о публикации №114071705640 |