Мы все стремимся, под стук колёс, Бежать без устали от себя. Рюкзак за плечи, как верный пес, Пропахший отсветами огня. Билет в кармане пустом лежит И карта к Дому, где кто-то ждёт. Клочок бумаги идти велит, Тропа пунктиром ведет вперед. Наш путь петляет сквозь города, Глотает время пустые дни. Голодный взгляд устремляем вдаль, Покуда в душах мы не одни. Пять пар истоптанных в пыль сапог И в сто историй огромный том. Как мы на каждой из всех дорог, Моменты жадно ловили ртом. Когда-то старость к нам постучит, Смиренно опыт передадим. Рюкзак и карту, что пыль коптит Достанем с полки и помолчим. |