"Хулиган и озорной повеса". Сам себя так называл Поэт. Он стихами веселил и беса. Верил в бога? Почему бы нет? А стихи его текли рекою, И журчали тихим ручейком. Он своею гениальною рукою Написал Поэму вечерком. На погосте бабушка крестилась, В пояс кланялась и плакала тайком. Как в поэте Русь вся уместилась, По которой бегал босиком? «Ты жива еще, моя старушка?» - Он однажды как-то написал. На опушке дом. Вдали кукушка. С молоком он матери всосал. В жилах стынет кровь от мысли этой. Давит грудь тяжелая тоска. Нелегко в России быть поэтом, Тяжела могильная доска. Наплевать на разные запреты, На цензуру тоже наплевать. Даже матерщинные куплеты Без купюр. Есенина читать. Пить, так пить. Гулять и материться, А поУтру плакать и рыдать. Он не мог с собою примириться. Смог за Русь всего себя отдать. |