Не распахано плугом поле. Дождь прошёл – земля не размыта. Скакунам стелет степь на воле Травы мягкие под копыта. Золотистые нити солнца Им рассветы вплетают в гривы, И душа звенит колокольцем: Быть свободным – значит счастливым. В табуне каждый свят и светел: Белый, чалый, гнедой, каурый. Никогда ни ярмо, ни плети Не поставят клейма на шкуры, Потому что под шкурой гордо Птица красная бьёт крылами И, толкаясь, течёт в аорту Вместо крови живое пламя. А когда, оборвав стаккато, Пульс из были уходит в небыль, Словно дверь, полоса заката Открывает дорогу в небо. И на небо, такой же вольный, Как в степи, он летит, счастливый... ...Ах, как славно мечтает в стойле Старый мерин с облезлой гривой! |