Я уходил, а ты еще спала… Бил в стекла мокрый ветер неизменно. Осенней слякоти на смену шла зима Не первый год. Не первый раз. Не первый… Я вышел из подъезда. Воздух влажный… Еще денек, и будет холодок. Толпятся люди у продукции бумажной. Сперва в автобусе, потом в метро часок Подавишься, вспотеешь, упадешь На мягкий стул со спинкою железной И спросишь у себя: "Зачем живешь?" Не первый год. Не первый раз. Не первый… Потом начнется тихо беготня. К обеду вдруг почувствовал: проснулся. И одновременно: "Уехать! Навсегда!", Но снова в суетную жизнь метнулся. Одно и то же: день сменяет день. Вдруг холодок промчится струйкой нервной. Передо мной мелькает чья-то тень. Не первый год. Не первый раз. Не первый… Вот к завершению подходит трудодень. Шкафов одежных створки заскрипели. Я затянул сильнее свой ремень. Мне чудятся февральские метели. Приду. Поем. Усну, конечно, поздно. Мне скажут от простуды способ верный. Жаль, что зимой цветы – сплошные розы. И все не в первый раз. И я – не первый… 18.11.01 г. |