На окурках, обёртках, крошках Остаются частицы нас. Гнётся вечер на тонких ножках, Ночь под плинтус впихнёт палас. Скован воздух в кофейной пене, Мир накрошенный, как салат. Засмотрелся на площадь Ленин, А на нас с тобой - циферблат. Жизнь из мягких волокон ткётся, Швы на жизни выходят криво... Чей-то день в мелочах прочтётся Кем-то нанятым детективом. |