Что, поэт, камлаешь? Ну, камлай… В клёкоты орлиной переклички Брошу свой надрывный кашель-лай, Строф моих обломанные спички! Не крылатый, а дворовый… Пёс, Я тебя хранил своим оскалом, Запаршивел, онемел почти, оброс… Я мечтал о малом… Да, о малом! Чтобы раны строк разъела соль, Чтоб хоть вой прорвался из трясины! Боль… Поэзия, конечно, это – боль, Но без боли, я уже не зверь, а… псина… Потому и рвется кашель-лай, Потому все тлеет пепелище… Что, поэт, камлаешь? Ну, камлай. Я… твое… постерегу… жилище… |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
