Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Финал Литературного конкурса Вся королевская рать 2010 года (ВКР-7)

Все произведения

Произведение
Жанр: ПрозаАвтор: Balgator
Объем: 8972 [ символов ]
Картина Отчаяния: Кольцо
Темно-синяя ткань неба расходилась белыми трещинами, вокруг луны петлей сжимались узкие облака. Шел дождь, и призрачное сияние воздуха, слившись с холодными каплями, расцветало глубоко в глазах, словно дождь появлялся не снаружи, а изнутри. Было больно смотреть, дышать и идти. Так больно. Больно. И я закрыл глаза, задержал дыхание, остановился. Где-то далеко сердце глухими ударами отбивало неровный ритм, последние дроби жизни одна за другой складывались в единицу. Я старался не думать о том, где нахожусь, и что вокруг меня десятки людей, которые меня любят, тянут руки, дабы схватить меня, притянуть к себе, вызволить из… Впрочем, мне это только казалось. Никого не было, это мое одиночество фантазиями скрашивало уход. Я по-прежнему не дышал, не шел и не открывал глаз. Сердце ускоряло ход, воздуха становилось все меньше. Вот-вот и первая судорога в груди. Началось. Теперь ждать совсем недолго. Звуки закрутили меня в кокон, вода превратилась в клей, замотан и склеен, замотан и склеен, воля бьет великую, великую планку, превращая обладателя в героя, победившего смерть. Но еще нет, еще даже не грянул гром, только сполохи ласкают усеянную белыми точками темноту. Мне бы попрощаться с вами, дорогие мои… Если вы в самом деле рядом, достаньте до меня, дотроньтесь, схватите, где же, где, где… От первого раската мое тело от шеи до бедер по вертикали расходится надвое, боли нет, только тяжесть в груди, которая вжимается в самое себя, прибивая легкие к позвоночнику, и неудержимой волной подкатывает к голове… Судороги, судороги, гром, огонь, пятна. Дин-дон, колокол, звени, прощай навеки, мама. Больше нас коснутся нет может быть только параллельные сознание тело я бы хотел то это невероятно поэтому когда удар единица вдохнуть мы никогда не умираем мы только переходим в другой мир в другой мир
 
- Они поверят? Они поверят, что это я?
- Нет, никогда не поверят.
- Даже если я порежу себе руки и подпишусь кровью?
- Даже тогда.
- Даже если исполосую себя всего? Если буду прыгать, носиться вокруг них, разбрызгивать кровь, чтобы доказать? Даже если сделаю так, что кровь будет желтая?
- Они ведь тебя не чувствуют и даже не понимают.
- Но что делать? Что мне делать? Это же я, я, я убийца, это же я…
- Да почему они должны об этом знать?
- Обещали всегда быть рядом.
- Ты и тогда знал, что такое обещание не выполнить. Перестань скулить. В своем ты всегда будешь один.
- Я всегда буду один.
- Ты всегда будешь один.
 
Нас, мрачных детей шизофрении, никому не понять. Нас можно только полюбить. Мы надежно укрыты в паутине чуши от всех и вся, от самих себя, от несчастных любящих, которые с мольбой и болью в глазах смотрят, как мы бьемся в конвульсиях или рисуем на листке бумаги странные линии, как глядим в окно и пишем на стекле «прощай навеки, мама», хотя мама уже десять лет как умерла, которые с мольбой и болью в глазах слушают нас, когда мы говорим о волосах, расцветающих пышной зеленью внутри наших сосудов и вен, а в артериях они не растут, слушают и думают, что мы там, куда им дороги нет, что мы живем в мире, в мире, в мире, другом, не таком, в каком живут они, а определений для этого мира у них нет, и они никогда, никогда не появятся, зыбкая пустота разделяет нас, мы не можем протянуть руки, наши руки зеркалом отражаются в зыбкой пустоте и тянутся к нам самим, когда на стенах ползают пауки, а пол кишит насекомыми, когда черви шевелятся в ушах и рвутся изо рта наружу в виде слов «ты знаешь, что сегодня я летала в красной воде?», и сон, приходящий, когда ему вздумается, в шесть ли часов вечера или в полдень, а, может, в восемь утра, сон, падающий на нас с высоты Казбека, где белое становится идеалом, сон рождается изнутри, дождем, фонтаном крови очередного убитого я, рейсовым поездом проходя по ржавым рельсам сознания, чух-чух, чух-чух, исчезает в желтом углу потолка, который висит над нами двенадцать лет. Мы не знаем, откуда берется вся эта чушь, не знаем, как от нее избавиться. Светит солнце, и нам кажется, что оно будет светить всегда, но наступает вечер, и страх загоняет нас в углы, над которыми тоже углы, и невозможность отличить одни углы от других еще больше сводит нас с ума, каламбур, какой каламбур. Сегодня я читал газету, а завтра не читал. Завтра я сидел в гамаке и рассматривал небо, и еще у песчинки были большие-большие глаза, но из них снова текла кровь. Когда мои ноги покраснели и пошли язвами, я подобрал с земли монетку и приложил к ямке на шее, и закончился дождь, и я открыл глаза и с облегчением увидел, что язвы исчезли, я больше не буду смотреть песчинке в глаза, а то ноги снова пойдут язвами. Завтра у нас будет новый день. Мы начнем его по-новому. Мы будем оптимистично смотреть на будущее, в дождь или сухую погоду, в болезнь или здравие, мы непременно наладим такое существование, чтобы наши замыслы реализовывались, чтобы те, кого мы любим, всегда любили нас и были счастливы, чтобы наша шизофрения перестала быть помехой для жизни, а стала просто методом, стилем, чтобы мы научились зарабатывать на ней деньги и, продавая ее, каждый день есть деликатесы. Да, у нас будет другая жизнь, и в свете этого знания мы заявляем, что никогда еще белая шапка Казбека не казалась такой прекрасной, и никогда еще под ногами кузнечики и богомолы не хрустели так живо. Мы придем к вам, в ваш мир, когда освободимся от скверны, и вы примете нас с распростертыми объятиями, а потом мы поставим вас на колени и заставим делать минет, расплачиваться за клетки, в которых вы нас держали, за вашу узколобую любовь, за само ваше естество, ничтожества, даже за искренность некоторых из вас, и за те мольбу и боль, с которыми вы смотрели на наши мучения. Будьте счастливы, любите нас, любите нас всегда. Я закрываю кулисы. Спектакль окончен. Прочь из святая святых!
 
Что за бред? Попробуйте поймите этих умалишенных. Вообще, их всех нужно или запереть в психушках, или расстрелять.
 
Когда у него начинается приступ, мне хочется бежать прочь, хочется умереть, потерять сознание, лишь бы только не видеть, не слышать это, не вспоминать потом. Я вспоминаю и в груди все останавливается. Иногда иду по улице, например, возвращаюсь из магазина, и вдруг – мысль – даже обрывок, начало мысли – и все, внутри внезапно все холодеет, мозг начинает крутиться, как белка в колесе, все, все будет хорошо, ведь это новые лекарства, новые таблетки, у него уже несколько дней все стабильно, обязательно будет такое будущее, о котором мы с ним мечтали, о котором писали в письмах, будет такое будущее… А потом я представляю его, это будущее. Я пытаюсь представить. И не вижу ничего, кроме могил. Сначала могила матери, потом могила его, потом – моя. Впереди все черным-черно. Словно ничего нет, кроме могил. Это так в последнее время. Я знаю, что подожду немного, и снова появится цвет. Серый цвет. И искривленные лица, его – застывшее в гримасе безумия – и мое – полное страха и отчаяния, и бесконечных, бесконечных слез. Я знаю, все это будет, пока мы все не умрем. Знаю, надо держаться, я держусь, держусь. Я не знаю, чувствую ли что-нибудь сама. Мне кажется, что нет. Вроде как в меня вложили чувства и когда надо, я плачу, и когда надо, замираю от ужаса. Смотрю на себя будто со стороны! И еле вижу. Хочу ли я жить? Нет, не хочу. Думаю, хотела бы, если бы последнего года не помнила.
 
Темно-синяя ткань неба расходилась белыми трещинами, вокруг луны петлей сжимались узкие облака. «Я всегда буду один». «Ты всегда будешь один» - вторит мне половина, треть, четверть, пятая часть, которую мне предстоит убить. Я всегда буду один, с тысячами самих себя, сидящих внутри, в инкубаторе пожизненного отчаяния. Небо холодно, как камень, земля тепла, как навоз. Люди протягивают руку и ничего не случается. Они, конечно, меня любят. Но что для меня их любовь? Она слаба, даже если они за нее умирают. Она меня не вылечит. Я снова прочту молитву, пусть снова буду молить пустоту. Господи, дай мне здоровья. Господи, дай силы победить болезнь. Я больше не хочу страдать. Отведи ее в землю, оставь меня на земле.
 
Получится? Если так, из навоза вырастут больные растения, они опутают меня и все начнется сначала. Другими словами, каким бы я ни стал, мир вокруг не изменится. Где вы, те, кто меня любит? Для вас мир другой? Скажите мне, есть в нем непреходящая боль, доводящая до истерик, до попыток самоубийства? Есть ощущение, что время стоит на месте, что сегодня – это вчера, а завтра начинается в прошлом и физически ощущается, как нечто, что уже случилось? Где вы, те, кто меня любит? Почему, почему вы меня не понимаете? Вы так мне нужны. Сегодня ночью я буду плакать. Я в полном сознании, сегодня ночью я буду здоров. Но настанет утро и появится другое я, а за ним третье, четвертое и так далее; выстроившись в бесконечную линию, они будут вершить сумасшествие, вы будете страдать, злиться, плакать и молиться господу, и пока разум не окрепнет настолько, чтобы превратить луну в голову, а петлю облаков – в веревку, не закончится этот ужас.
 
Но разум не окрепнет. Другой мир ждет. Он уже раскрывает двери.
Copyright: Balgator, 2005
Свидетельство о публикации №54371
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 23.10.2005 13:23

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Анна Кссо[ 02.11.2005 ]
   "Нас, мрачных детей шизофрении, никому не понять. Нас можно только полюбить." Нет слов...
   Вы действительно считаете, что шизофреники осознают и признают своё безумие и могут о нём рассказать?
Balgator[ 02.11.2005 ]
   Спасибо за комментарий.
   Да. Часть из них - да.
   Шизофрения - она очень разная.
   И слова о том, что психически больной никогда не понимает, что он болен - полная чушь.
Людмила Ливнева[ 09.12.2005 ]
   Яркое, динамичное повествование хорошим стилем.
   Удачи Вам!

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта