Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Пишущая Украина-2011. Литературно-издательский проект

Все произведения

Произведение
Жанр: Подборки стихотворений Автор: Публикатор-1
Объем: 466 [ строк ]
№ 136. БЕЗ НАЗВАНИЯ. Индивидуальная заявка.
1. * * *
 
Не выжить жажду – просто жить
смешно ль... нелепо... мудро...
Вчерашний сор не ворошить,
не ворожить на утро,
 
но как родившийся едва
вдыхать сей мир и слушать,
учиться заново словам,
забыть, как ужас сушит.
 
Читать и в пропасть между строк,
и в бездну многоточий
уметь упасть. А в оный срок,
однажды... между прочим
 
встав из-за старого стола,
чтоб дня вдохнуть остаток,
почувствовать, как два крыла
восходят от лопаток.
 
2. Ожидание –
 
это безотчётный отказ,
оживает в теле шаман,
и глядит испуганно глаз
в океан потерянных стран,
 
это непрерывность и рост,
и закономерность волны,
отражают капельки рос
наводненье полной луны,
 
и струится тёплая мгла –
вьётся беспредельности вязь,
и тончайшей грусти игла
обретает странную власть...
 
И сдаёшься. Кутаясь в плед,
постигаешь пластику змей,
но выводит взгляд силуэт
в плоскости безмолвных дверей.
 
3. * * *
 
Это пространство семью ключами
замкнуто «на потом»,
здесь иступлённым дают молчание
поровну с коньяком,
это тот город, где воздух серый
даже в ночи горчит,
это тот омут, где чувство меры
вымерло или спит.
Если года (хоть трещи) ни с места –
факт объясним вполне –
значит, дружок, ты того же теста,
что и пейзаж в окне.
Что ж, попытайся одеться в кокон –
бабочкой прорасти,
кажется, найдена прочь дорога,
и ты ушёл почти...
Но это слой, где вчера и завтра
порознь, как «да» и «нет»,
если надежда мелькнёт на завтрак,
явится боль в обед.
Так возлюби же свой дом – свой улей,
дни, маяту ночей,
рык перекрёстков, изгибы улиц
имени палачей.
 
 
 
 
 
4. * * *
 
Когда бы не сдавать себя внаём
ни по частям, ни оптом, ни в рассрочку,
то не пришлось бы каяться потом
и заново сшивать себя из клочьев,
 
и плакаться о том, что опоздал,
как пассажир отставший на перроне,
потративший немыслимый запал
в очередях – за калачом в погоне.
 
Когда бы не сдавать себя внаём
для игрищ чужеродных, бесталанных,
то не пришлось бы искажённым ртом,
соизмеряя барыши и раны,
 
вдруг восклицать: «Игра не стоит свеч»,-
по правилам чужим играя снова,
и жечь себя, и без остатка сжечь –
безжалостно, бездарно, бестолково.
 
Когда бы не сдавать себя внаём
для обретенья благ, чинов и славы,
то не пришлось бы постаревшим псом
увидеть хвост ушедшего состава...
 
А человек пройдёт пустой перрон,
калач сжимая влажною рукою,
и будет бормотать: «Какой-то сон...
Ну, как могло произойти такое?..»
 
 
 
 
5. * * *
 
Поверил теперь или нет?
Становится время дороже
лишь только с течением лет,
и ценишь упрямей и строже
удачи в течениях бед.
 
Несомый потоками рек
оценит сухую рубаху,
а счастье прожить долгий век –
поймёт обречённый на плаху,
а сон – не смыкающий век.
 
И вспомнишь забытых друзей
в промозглом, промёрзшем вокзале,
и встретившись с тенью своей,
восполнишь их облик в деталях
под грохот железных путей.
 
Вот так обретают свой вес
водою набухшие вёсла –
и трудно, и больно, но в срез
течения учат ремёслам
на стыке земли и небес.
 
Увидел теперь или нет,
что поступь становится строгой
лишь только с течением лет.
Всё реже клянёшься ты Богом,
но чаще выходишь на свет
 
и веришь, что всякий узор
поймёшь и оценишь наверно,
но знаешь, чем цепче твой взор,
тем реже берёт он на веру –
потоки меняют свой сор.
 
А хочется просто смотреть
и плыть по пространству лучами,
но утром вдруг радиосеть
поймает тебя новостями,
и страшно уже не успеть...
 
 
 
 
 
6. * * *
 
Опять звенит сентябрьская листва,
и августейший звездопад растаял...
...вновь поиски небесного тепла...
...игра без слов, и проигрыш без правил.
 
Сегодня, возле парка, на углу
я встретил осень, осень улыбалась,
а я глядел, глядел в её золу
и злился, что испытываю жалость.
 
Под вечер я укрылся за стеной
от ликованья ливня и от власти
осенней меланхолии земной.
В надвинувшихся сумерках напастей
 
я слушаю: по венам век бурлит,
ломая изнутри (не смог снаружи),
изобретатель сей, увы, не спит,
ищейкой ищет и вороной кружит.
 
И я не сплю... Кто крепче?.. Белокож
и синеок мой век, как я подлунен.
Я на него?.. Он на меня похож?..
Мы до утра раскладываем руны,
 
и эти знаки явно говорят,
что осень не настала, не настанет,
что грянет лето вместо октября,
хотя всё это не стояло в плане,
 
и что сегодня, после четырёх,
деревья и трава зазеленеют,
и я услышу то, что шепчет Бог
в щебечущей листве аллеи.
 
 
 
 
 
 
7. * * *
 
Пора озимых –
в землю или оземь –
застыть...
замкнуться...
спрятаться в пейзаж...
Росток, взмолившийся о всплеске
в осень –
не по сезону жажда или блажь...
 
Размеренно
размешивая вехи,
развоплощая войлок облаков,
рассеивая ватные огрехи,
он
расставляет по краям листов
поправки, дополняя из-
реченья,
тем
уплотняя ремесло речей,
втирая в русло млечного теченья
светящийся реальности ручей.
 
Его слова несёт поток, листая,
сплетая отблеск звёзд и фонарей,
когда, рыча, грядущий день верстает,
пространство рассекающий, Борей.
 
 
8. Сентябрьский джаз.
 
Ах, как руки свивались, как в танце безумном,
лунный день бередил твою суть серебром,
и, срываясь, летел в бездну голосом трубным,
и дыханье рвалось, словно нож под ребром,
 
а как ночь рассыпалась в рассвете холодном,
а как горечь и счастье росли по часам,
и то в небо душа, то ныряла в болото,
то блуждала по жёлтым сентябрьским лесам,
 
как влекли за собой лабиринты мгновений,
где пытались года, нет, века уместить,
и, нахлынув, топил сонм цветных наваждений,
сердце билось, спешило и жаждало жить...
 
Разливалась безмолвно по миру молитва,
и в объятьях воды утомился огонь...
И карабкался мир, вновь сползая по бритве,
и лучи всех светил умещались в ладонь.
 
9. * * *
 
 
 
Дверцы захлопнутся – не воротиться,
в чёрного ворона не обратиться –
значит по белому пеплу зимовья
нам уходить из сегодня с Любовью,
значит, настало то странное время,
тот Перекрёсток Прощанья со всеми,
где, соблюдая канон классицизма,
Время и Место взирают сквозь призму
наших эмоций на действия наши,
дабы потом опустить на дно чаши,
в некий момент ситуации спорной,
камушек белый иль камушек чёрный.
Нам ли гадать о раскладе пасьянса?..
Драматургию времён Ренессанса
мы изучали по книгам и всуе,
и оттого очень ярко рисует
наша фантазия сцену развязки.
Мы, улыбаясь, посмотрим с опаской:
кто декорации свёл так умело –
клетки для духа, капканы для тела...
Право, согласен, обидно до боли –
мы не избрали – нам выдали роли.
Верно, не спорю – согласно заслугам.
Мы сторожа-сторожилы друг друга –
наши геройства и наши злодейства
двигают Время и Место, и Действо.
Так что не будем отныне страшиться,
пусть совершается, пусть завершиться
этот спектакль и его послесловье,
только Любовь остаётся... С любовью
и без оглядки, сквозь сон декораций
выйдем под небо – ни век здесь слоняться,
роли чужие просить воровато –
эти подмостки сгорели когда-то...
 
Лучше взгляни: млечность в темень колодца
смотрит так пристально – не отшатнётся.
Вспомни, тебе я нашёптывал фразу:
«Ночь опрокинет хрустальную вазу,
но запрокинет лицо в поднебесье», -
месиво слов, а всё-таки песня...
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
10. Попытка прозрения.
 
Мерещатся вещие старцы
и карцер
вчерашнего дня,
и скалы слепящего кварца,
и флюгер, кружащий меня,
 
и с шумом ворвавшийся Вестник
из леса
Великих Вестей,
и песни расшатанных лестниц,
и месть незарытых костей.
 
Но кажется, где-то, напротив –
в болотах,
рождающих сон,
какой-то бесцветный, бесплотный
прервал летаргический сон.
 
Он смотрит... Он слушает сушу
разбужен
моею тоской,
и вот, покидая подушки,
своей безразмерной рукой
 
он тянется, весь – расстоянье,
сквозь зданья
напротив – ко мне,
вторгаясь в моё подсознанье,
как холод в прожилки камней.
 
Он весь образуется в руку,
без звука,
ладонь его – глаз,
он пьёт мою старую скуку
и требует новой – сейчас!
 
 
Но вот пресыщается. С ленью
теченьем
уходит в песок...
А Вестник растаял виденьем,
а флюгер глядел на восток.
 
 
 
 
 
 
 
 
11. * * *
 
Сначала ждешь, и день, и два,
письма, звонка, визита, сплетни
и пишешь на бумаге бредни,
так трудно подбирать слова:
«Тебя я вспоминал намедни...»
 
И первый месяц по письму
на каждый день и каждый вечер,
и слепо веришь – скоро встреча,
хотя и нет причин тому.
Часы текут. День бесконечен.
 
Потом проходит некий срок,
и ты так долго был на грани,
что видишь на узорах ткани,
или взирая в потолок,
лицо... глаза, как на экране.
 
Всё реже письма, то ли связь
почтовая в загул пустилась,
иль может, что-нибудь случилась...
Но нет конверта – всё не в масть.
И ждёшь, надеясь лишь на милость.
 
Потом напишут, что дела,
болезни, непогода, время
и что-то там ещё про бремя,
да про эпоху... И со зла
подумаешь, что всё зола.
 
Мелькнёт ещё один виток,
и удивишься, что однажды
ты мог бы умереть от жажды,
однако умереть не смог,
и вот забыл в клубке дорог
 
тепло, что источали руки,
пьянящий аромат волос...
Ты боль свою насквозь пророс –
и в новый круг, а в этом круге
Забвение – венец разлуки.
 
 
 
 
 
 
12. * * *
 
День догорает изнутри –
пустая кожура,
танцуй, мелодия, пари
до самого утра.
Кто растолкует тайну слов
и, раскрутив волчок,
развяжет тысячи узлов
там – за моим плечом?..
Танцуй, мелодия, прошу,
а про меня забудь,
я здесь волчонком посижу,
послушаю чуть-чуть,
а хочешь, притворюсь, что сплю,
зажмурюсь, словно рысь?
Но об одном тебя молю:
когда усну, приснись...
Из хаоса мотив плети –
звучащий карнавал,
я здесь, я рядом, я почти
твоею частью стал.
 
 
 
13. * * *
 
Чем ночь длинней, тем больше вероятность
неспящему остаться одному,
любой источник света – жизнь ему,
так в темноте проявится всеядность.
Зажжешь, к примеру, спичку, привыкая,
по сторонам испуганно глядишь,
отметишь, как в шкафу метнулась мышь,
рванулись тени, спешно убегая
от пламени за серые предметы,
расширилась квартира – сотни миль...
Найти светильник! Разбудить фитиль!
И, словно слышит он, взываешь: «Где ты?»
Светильник отвечает: «Я на полке...»
Но чахнет спичка, пальцы опалив,
путь затемнён, теряется призыв,
идёшь на ощупь – осторожно, долго,
коробку спичек шумно сотрясая,
зажжёшь другую – озарится дом,
и сумрак, очарованный огнём,
отступит, над оконцем зависая.
Ведь ночь длинна – она ещё в разгуле,
и звёзд не видно – замурован свод...
Теперь гляди, веди минутам счёт
и утро жди, как смену в карауле.
 
14. Набросок.
 
Она вошла... Теплом её дыханья
(так греют руки) пробудился дом,
и, ощутив своё существование
под неуклюже брошенным плащом,
 
вздохнуло кресло. Время потерялось,
как лопасти в вращениях винта,
и медленно пружиною сжималась
готовая вернуться пустота.
 
 
15. * * *
 
Есть серебро, поющее над бездной,
и темечко младенца помнит звук,
вибрации небесных струн отвесных
и полноту раскинувшихся рук.
 
Ведомые видением сквозь воды
событий, убегающих в песок,
искатели объезда или брода,
нас беспокоят даты или срок...
 
Поставит грусть печать свою на очи,
а смех – морщинки жёсткости у рта,
горб за спиной вернее напророчит
чем гороскопы. Прошлое – всегда.
 
А струны серебрятся и играют –
вот вертикаль, творящая мотив,
его услышишь, замерев у края,
и вызубришь, когда придёт прилив,
 
и уповая, как всегда, на случай,
на счастье может или на беду,
вновь будешь ждать таинственных созвучий,
кляня свою земную глухоту.
 
 
16. * * *
Я поставлю за твоё здравие свечку Господу,
попрошу Его о самом простом:
чтоб спалось сладко тебе и чтобы елось досыта,
чтобы Ангелы берегли твой дом.
 
И, наверное, за тридевять земель от города
и церкви, где бьется, треща, свеча,
полетит огонёк над простором холода
и от холода нырнёт в твой очаг...
 
17. * * *
 
1.
Всё оплачено плачем,
и на чашах весны
легковесны удачи,
а утраты верны,
 
потому что уж точно
не забрать пустоты
ни ледышкам барочным,
ни потокам воды.
 
Пей, расплавленный солнцем,
этот воздух зимы,
пей, от края до донца –
поминаньем немым,
 
потому что то явно,
что ушло и уйдёт,
но окажется главным –
не вошедшее в счёт,
 
и покажется точным
произвольный ответ,
и наметится точка,
а за ней ещё две...
 
2.
 
А в весеннем разгуле,
раздражая курок,
направление пули
выверяет стрелок,
 
может костью игральной
завтра сбросят с доски –
все полёты летальны,
но в щедротах тоски
 
 
тоже есть своё злато
или зло ремесла,
нам резцами утраты
оголяют тела,
 
и стоим мы нагие,
как и создал Господь,
первородной стихии
обнажённая плоть.
 
 
18. * * *
 
Кроме тебя и меня жили – спешили – были
много людей на Земле, помню, - мне говорили...
Но я не верил и почитал вымыслом жутким
все эти россказни, все эти бредни, все шутки.
 
Но до меня, до тебя тоже текли столетья –
русла иссохших веков прячут отметки плети –
даты, события тело наполнят ознобом...
Сущность истории – горб?.. Или пляска за гробом?..
 
Где нас носило, скажи, словно по ветру крохи?
Где же мы были с тобою все эти эпохи –
в годы, где мир обретал то святых, то ублюдков?
Если вдруг всё осознать, то лишишься рассудка –
 
если понять то, что было, и где в это время
мы пребывали, не выдержит темя,
лотосом белым раскроется в небо – в пространство,
соединившись с Любовью (читай: с постоянством),
 
лишь осознать то, что было со мной и с тобою...
Кто-то сказал: «Всё проходит». С бездонной сумою
это вот самое «Всё», говорят, забирает с собою
нас по частям – навсегда. Люди кличут Судьбою,
 
то, что «проходит», и как у кого «Всё проходит».
Вроде, похоже у всех, но по-разному вроде...
 
Где же мы будем, скажи, не сейчас, а когда-то
в час, когда стрелки без нас побегут циферблатом?..
 
 
19. * * *
 
Унесёт
постук сердца обиды и страх –
это всё,
мой дружок, у тебя на устах,
так скажи,
с губ сорвётся – из сердца долой,
пусть брюзжит
серый ветер над чёрной золой,
пусть поёт
вертопрахом ни в такт, ни впопад,
всё ни в счёт –
всё прошло много жизней назад...
Copyright: Публикатор-1, 2006
Свидетельство о публикации №100714
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 12.08.2006 13:29

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта