Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Пишущая Украина-2011. Литературно-издательский проект

Все произведения

Произведение
Жанр: Подборки стихотворений Автор: Публикатор-1
Объем: 339 [ строк ]
№ 221. БЕЗ НАЗВАНИЯ. Номинатор - творческая ассоциация "Пост", г. Ярославль
* * *
 
Так лайка кувыркается в снегу
октябрьском, свежевыпавшем, недолгом!
...Опомниться от жизни не могу,
слюбиться с ней, стерпеться втихомолку...
Маршрутка. Годовалый карапуз
кричит взахлёб - ушанка на бок слезла
и шею колет шарф! Не плачь. Не трусь
ни пьяных дембелей перед подъездом,
ни двух старух у мутного окна,
так увлечённо хающих Чубайса.
Ты на руках у матери, она
баюкает тебя. Так улыбайся
сквозь морок там, где остается петь
младенца, лайку, смерть.
 
 
* * *
 
Спина к спине. Двенадцать человек
уставились в экраны, пропадая
от одиночества, не прерывая бег
по клавишам, общаясь с проводами
и пиксельными лицами. Как те
застывшие в придонной немоте
слепые завсегдатаи триаса.
Священник Дарвин, ангел Гавриил
в дюралевой сети дырявых крыл -
возьмут дуду и на двоих по разу
попросят Слова... А кругом уже
канкан вещей резвится неглиже.
Вон - древесина, стекловата, пластик,
резина, демократия, прогресс...
Нет-нет, не против. Каждый ищет счастье
там, где учили. С лупой - или без.
А бога нет. Есть цифры, точки, ru,
похмельные пол-литра поутру.
Пропан и сера замещают астру
конфорки. Сталь надёжней, чем вулкан
сияющего чайника, гораздый
на чудо и ожог. Блажен стакан
нагретый кипятком. И не помочь
метафоре, заполонившей ночь.
Что это? Апокалипсис? Рассвет? -
Не знаю. Только всадники за нами
уже пришли, а мне и дела нет,
опутанному проводами.
 
 
* * *
 
"Сумма углов треугольника ABC..."
Русый мальчишка - за партой. А на лице -
скука и жажда взрослости - врассыпную
кинулись от солнечной полосы,
шлёпанья мяча об асфальт. "Не ссы,
Пашка!" - кричат... Дальнюю штангу замкну и -
вот оно, счастье! Болельщицкие сектора
пыльных хрущёвок, а в глубине двора
шепчется березняк. Воздушная, кружевная
вышивка жёлтым на ситцевом полотне
полупрозрачной осени, той, вдвойне
ослепительной - сквозь синий провал окна. И
кисти берёз в колечках из бересты
как мало пока что напоминают бинты
в душной палате, где под тиканье пульса
строчка - изморозь проводка -
тянется через пергамент виска,
только что бывшего русым.
 
 
* * *
 
На постаменте сломанной берёзы
(чьи пальцы, некогда засохшие,
оббило вихрем так, что крона
стала кулаком воздетой к небесам руки)
сидела одинокая ворона
и кричала собравшимся внизу.
 
Они, все юные, с гвоздиками,
исполненные неподвластной
им жизни (кроме камня лиц),
стояли полукругом над оградой,
вмещающей могилу друга.
И ветер расплетал венки.
 
И вестник каркал из-под облаков
о человеке из кожи, страха и воды,
который врачует водкой совесть,
после дразнит косую, после плачет
и меняет платок, работу, губы.
Намучается и ложится...
 
И двое повернулись к птице,
так и не разняв задрогшие
объятия ладоней. Та
качнулась под очередным порывом
и тяжко сорвалась, как будто
испуганная чем-то.
 
 
* * *
Яне
 
"Love me, my darling..." - сквозь тату и пирсинг -
такого же, как ты. Хоть Бритни Спирс и
не входит в пантеон его богов.
Прости ему. Ты видишь, он готов
молиться на молочно-жжёный запах
твоих кудрей, веснушки - вплоть до самых
невыразимых в этом мире глаз...
Нет, нет, я прав! На вечер. Миг. Для нас
одних - песком над призрачной водою -
сотворены скамья и речь ладоней,
прохлада плеч, изюмины сосков...
Сюжет не нов. И антураж не нов.
- "О чём ты думаешь? Не смейся!" - "О тебе -
в мерцании зрачков. О счастье". - "А теперь?" -
- "Что человек как губка. И - мембрана".
 
...разменивая нас с тобой по странам,
локомотив несется сквозь тоннель.
Тушь на щеке. Раскатистая "Belle" -
в наушниках твоих. В моих - оставлен
надтреснутый мотив: "Love me, my darling..."
 
 
Маленький любовный трактат
 
1
 
Шепнуть "люблю", и - белкой в колесе
из лепестков ромашки, sms-ок
и выдуманных диалогов. Все
приметы ломки, и не сыщешь места
неловким пальцам... И бежать, бежать
по рытвинам сомнений, повторяя:
"за что... иди ты... милый... твою мать..."
и "надо ли всё это?.." Не пора ли
выказывать и поверять, смешав
в один коктейль условности, советы
и пряность тайны... Между сосен этих
в себе самой запутаться спеша.
 
2
 
Как просто всё... Жар комнаты. Стекло
туманится испариной весенней.
И ливень треплет сонное село,
бренчит по жести, мнётся на ступенях,
дарует чудо жизни тополям
и учит их дышать. О чём? - О том же
простом "люблю". Как жимолость-земля
бессмысленно-блажная, осторожно
принять недостающее звено
в цепи двух одиночеств, обречённых
отогревать в доверчивых ладонях
и вишни терпких слов и шар земной.
 
3
 
Но что потом? - Вот пепелище нот
для пылких голосов! Пируй минутно-
пленительным, а время-садовод
крапивой обряжает незабудки
слепого счастья... Ну же, допивай!
Лови подол, проси, клянись привычным
надтреснутым "люблю"! Убогий рай
кабацких гурий?.. Домострой приличий?..
Вон - тополиный пух. А вот - труха. И
не лгать, не укорять, не забывать,
как ниспадает солнечная прядь,
как бабочка ресниц сквозь ночь порхает!
 
 
* * *
 
Неужели так просто - от Бога?
И - за пазуху? Полно. Всё от
cамого’ себя. Па’ра немного
да песка ненадёжный налёт.
 
Прячет голову страус ледащий,
ищет неба погонщик реклам
оцифрованных, томно-манящих...
"Даждь нам днесь..." и "Моё, не отдам!"
 
А потом - всё-то память-обманка
распускает избытую вязь
о любви да о прочем. От манны
до гудков, не дождавшихся нас...
 
Задохнёшься, привыкнешь, подымешь
на морозное счастье глаза -
вот и всё. Успокоишься и лишь
поскорее вернёшься назад,
 
где позёмка и сталь-недотрога,
где озябшие губы сипят:
"Если что-то и было от Бога,
то теперь - от себя. От себя".
 
 
* * *
 
"...время ускользает рекой..." -
к чёрту цитаты! Пулей - разве.
Так секунда-оса, покинув рой
будущего, жалит тебя, и сразу
чуешь, кто кого... Водим, прячься!
По утрам зарядка, или - без водки,
выгадав к суткам еще два часа,
оставшись в поколении - в дырявой лодке -
мыкателем, галерником горя
с парусами обвисшей кожи.
Занавес.
Или за этим флёром
опыта - осязать всё больше,
что отпущенное ценно самим
упоением жизнью, не оглавлением -
куцым, придуманным, седым
пасынком самоедства и лени...
Не молодечество, не испуг.
Брось ярлыки ума, входящий
в заводи человечьих рук,
в бурелом человечьей чащи.
 
 
* * *
 
Ужо, разборчивая мышь!
Шекспиров том
понадкусала - и шуршишь
за стенкой, в том
 
немало не раскаившись.
А я ведь сыр
тебе оставил. Ну, держись!
Теперь Шекспир
 
за мышеловкой поскуча-
ет, а в нору
к тебе - засуну распеча-
тки с "Rifma.ru"!
 
 
* * *
 
Вуаль из пыли вьётся по асфальту,
и майский ветер подбирает шлейф
танцующего воздуха... Разлей
в черёмухе чириканье - и сальто
стрижей над воскресением весны
уже с твоим участием. В бедовом
полёте - дымкой переплетены
платки полей, гирлянды городов, и
огромным блюдцем выгнута земля,
и бирюзовый шар уже затерян
на фоне стылой, траурной материи,
исколотой шипами звёзд... А для
фантазии предела не даётся,
ни смерти. Только пуговица Солнца
на рукаве галактики - среди
пыльцы и плазмы. В бешеной горячке
Вселенная глядит из пустоты,
и вся - один цветущий одуванчик!
 
 
Стриж
 
Раненый стриж на асфальте. Пустая ладонь.
Ножницы крыльев что губы - трепещут - не тронь!
Мгла пятерни обступает истошное сердце
сквозь занавески век. И на внезапный вопрос
здесь - ни ответить всерьез,
ни отвертеться.
 
- Гибель моя - дело дня, и едва ли успеть
грубой шершавой заботе вернуть и воспеть -
тонкие - утренний луч, и блестящие - ночь,
залитая дождём, - эти перья.
Солнцу - уже не родиться. Теперь я -
память, несомая прочь.
 
Мальчик волнуется, верит, смягчает шаги.
Хлебные крошки скользят с поднебесной доски.
Видеть зарю и смолчать - для стрижа
значит нарушить закон, что не хочет понять
тот, кто сумел неподвижную птицу поймать
и обнимает спеша...
 
Не оглянуться, не высказать, не уберечь.
Ветер над пухом шуршит погребальную речь,
пылью присыпав его. - Так вращается вечность. -
Братьев моих нескончаем пронзительный свист,
Бог мой - всё так же лучист.
И я вторю им - по-человечьи!
 
 
* * *
 
"Линолеум, ламинат, ковролин..."
"В сущности, ты постоянно один..." -
в свитере, варежках из цитат,
связанных полстолетия назад.
 
- Эй, молодой! Ну, куда ты идешь?
Попридержи вдохновенную дрожь -
скоро откроют туалет...
Слышит ли он меня или нет,
 
когда, поплевывая на гололед,
нагибается под веревкой, ждет
манны и сосулек с небес...
С матом дворника или без
 
привокзальная лавка - приют голубей.
Все мы одних голубиных кровей.
Сизую голову задеру,
крошки схвачу и слова подберу!
 
 
* * *
 
Бутылочку исконной заказав
и развалившись в кресле, он вальяжно
окинул взором нескольких своих
поклонников (а заодно - таланта,
успеха и величия), готовых
забраться в рот к нему, а то и душу
продать за слово ободренья, за
рукопожатье, за благословенье.
 
И седовласый мэтр, постигнув тайны
поэзии, не знающий препон
в полёте вдохновения, вещал:
"Всё в мире - тлен. И суета. Помрёте,
едва родившись. Ничего-то нет
под солнцем нового, ни рифмы свежей,
ни образа. Хотя, всё лучше, чем
ширяться или бить жидов. Дерзайте".
 
Те слушали, а он, пуская дым,
учил великим истинам - над рюмкой
и с огурцом в руке, скосив глаза
на гибкий зад официантки. Кто-то
поднялся, извинился и нырнул
в ночную паутину улиц, где
клянутся, любят, вынимают нож
без лишних предисловий.
 
 
* * *
 
А чукча - не писатель. Записной
бродяга - в лучшем случае. Уж если
навешивать ярлык. Писатель - тот,
кто кормится печатно-площадной
иллюзией оболтанных словес и
зауживает свою жизнь в блокнот,
 
на кожуру изводит сок и шлёт
бессонный труд в ареопаг журнальный,
надеясь, что осилят. В добрый путь,
наивная душа! Твоих хлопот
как легкоплавок век! Нет, чукча мал, но
бирюльками его не обмануть.
 
И вот он весь - на утренней брусчатке
листает лица в книге сентября,
то лыбится, то исподлобья, снизу
любуется безвкусицей дощатых
реклам, церквями в ложах пустыря
и тополем, растущим из карниза.
 
И видя всё, он присягает жизни.
А завтрашнему дню - своих щедрот
достанет. От мгновения - не деться,
не удержать в горсти и не спастись - ни
тоской ни знанием... Лишь, разве, вот -
каким-то неисповедимым детством.
 
 
* * *
Exegi monumentum aere perennius...
 
Штриховка мартовских берёз,
культяпки лип.
В канаве сохнущий навоз,
а рядом - сыпь
 
бычков, бутылок. Синька луж.
Землистый снег.
Полотнища белья и душ
капели. Бег
 
прозрачных редких облаков
над цепью крыш.
И в небе тонется легко -
когда молчишь.
 
Родиться, верить, умереть -
всё лучше, чем
ковать изменчивую медь.
О рифмаче
 
на этом - хватит. И опять
взгляни туда,
где всё отчётливей закат,
темней вода.
Copyright: Публикатор-1, 2006
Свидетельство о публикации №103251
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 31.08.2006 15:17

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта