Удар покуда не получен То прямо в душу, то под дых, Покуда ты благополучен, Всё, что напишешь, — пресный жмых. Л.Сорока Рассосались гематомы прошлых лет, Скучным, словно жмых, стал мой сонет... Мне бы снова в подворотню, там и жить, и свинчаткой, как перчаткой, получить. Скулы набок и багряно-мокрый жмых... Вот тогда-то и напишется мой стих, И привычно вдохновение придёт — Оттого ли, что наполнен кровью рот? Полно, критик, я ведь многое знавал Перед тем, как мне войти в парадный зал. Лабиринты прожитых стихов Философией наполню до краёв. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
