Шумно правит бал мирской Сатана, А поэту-лирику давит грудь. И межой проложена белизна, Что зовется издавна: Млечный Путь. Там кисельно пенятся берега, Там ладьи плывут в молоке. Моя жизнь прекрасному отдана, Не продам и часть ее Сатане. Мне перо гусиное и чернил И бумаги лист, чтоб писать... Я вам столько россыпей сочинил, Звал потрогать их, посчитать. Но напрасна боль моя — суета. И звучит то реквием, то хорал. Люди гибнут радостно за металл — Значит... я Ему проиграл. |