А завтра лишь начало января, Грядущих дней задумчивые лица Застыли в ожиданьи колесницы, Бегущей по листам календаря. С начала всё – как строки букваря, Для записей побелены страницы, И белое готово превратиться В мерцание цветного фонаря. Ещё слова не сложены, не спеты, Не сыграны ни пьесы, ни балеты, И не придуман сказке эпилог… Дымится неразрезанный пирог Из будущих тревог, сомнений, судеб, Всем – по чуть-чуть, у Бога не убудет… |