Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Конкурс/проект

Все произведения

Произведение
Жанр: ПрозаАвтор: Wistfulness
Объем: 5273 [ символов ]
Мальчики не плачут.
Три дня назад он сошел с ума. Вообще-то, в произошедшем нет ничего удивительного, в наше нелегкое время многие сходят с ума, и даже не замечают, но он сделал это абсолютно просто так, без каких-либо уважительных причин. Вечером, когда пришел домой, он сел на пол, и стены начали падать. Обои вминались в стены, искривлялись и кричали. Да, он совершенно четко слышал их крик, когда одна стена, падая, втыкалась в другую, разрывая на ней кожу. И другая стена продолжала падать, проскабливая первую, а обои разрывались, свисали ошметками и долго, мучительно, протяжно стонали от боли. Вся комната была наполнена их воплем, он зажал уши руками, но все равно слышал их. Холодный пот выступил на лбу. Вот-вот какая-нибудь из стен грозила упасть на него. Сидеть в углу было единственным спасением – там стены не могли придавить, потому что подпирали друг друга на стыке. Он забился в угол и отчаянно старался не заплакать от ужаса. «Мальчики не плачут, мальчики не плачут, мальчики не плачут, мальчики не плачут», - надломленным голосом повторял он, а слезы уже предательски дрожали у нижнего века. «Мальчики не плачут!» - еще раз повторил он, и быстро смахнув слезы с глаз, постарался забыть о том, что они вообще были. Мелкие соленые брызги полетели на пол. В комнате некому было видеть оставшихся микроскопических мокрых пятен на его щеках, но не это беспокоило его. Важнее всего было не показать самому себе этих слез, ни за что не верить в них, не знать, что хоть одна капелька соскользнула-таки на его щеку, смогла-таки покинуть пределы глаза. Это очень важно, это даже важнее чем построить кораблик из спичек, и даже важнее чем прибежать первым в дворовых соревнованиях. Потому что мальчики не плачут.
Ему почти семь лет, у него много игрушек, машинок на батарейках, плюшевый слон, компьютер, настоящая собака и комната, в которой падают стены. Сейчас он сидит в углу и не видит ничего, кроме падающих стен – ни игрушек, ни книжек, ни любимого пса. Только стены, которые все время падают. Он еще сильнее забился в угол, обхватил голову руками и тихо выл от отчаянья. Надо бы только прорваться на другую сторону комнаты, до противоположного угла. Там дверь, через которую можно сбежать. Но он не успеет – один шаг из безопасного угла, и стена упадет на него, прихлопнет, как пролетающую мошку. И он кричит, сначала тихо, потом громче, громче, громче, но даже мама в соседней комнате не слышит его. Он дрожал, дрожал и всхлипывал, нервно дергая плечами, все еще изо всех сил сдерживая слезы.
Три дня назад он был солидным взрослым человеком, мужчиной около сорока лет,
хозяином собственной фирмы, да и всей жизни, окружавшей его. Он мог позволить себе многое, и с радостью позволял. Он жил как большинство богатых людей – не то что бы нравственно, но и не так уж плохо. На Новый Год он ездил с друзьями в баню, где они слишком пьяно и слишком развратно встречали праздник в компании очень дорогих, но все же продажных девушек. Зато на Рождество он щедро жертвовал денег церкви,
нищим, покупал коробку шоколадок и раздавал проходящим мимо детишкам, устраивал благотворительные обеды. Он безжалостно убирал конкурентов, не спрашивая, сколько дочерей и сынишек у них. Зато подъезжая к тротуару, он за всю жизнь свою ни раза ни кого не обрызгал из лужи. Многие отзывались о нем как о крайне милом, добром и порядочном человеке. Они были правы – ведь он никого не обижал. Он был честен с каждым, а правда каждому своя. И он никогда не путал правды проститутки с правдой добропорядочной жены, правды вора с правдой профессора философии. Он был аккуратен.
А теперь ему было почти семь лет и он сидел в углу комнаты, стены которой падали. Он когда-то в чем-то ошибся, из-за этого теперь стены падали. Его плечи вздрагивали. Иногда он с шумом хватал ртом воздух, как бывает если плакать навзрыд очень долго. Там, на другой стороне комнаты есть дверь, он помнил, он видел ее когда-то, в шесть лет, когда ему было почти семь, он точно знал, что в том углу есть дверь, за которой счастливый мир. Он не поднимал глаз, он не смотрел на нее, но она там, да, она была, она должна быть там. Он приоткрыл глаза, и прямо перед ним упал кусок стены. Кусок шлепнулся, как жидкое тесто, как приготовленный цемент, и омерзительным плевком растекся на полу. Стены перестали падать. Каменные, навалившиеся под углом друг на друга глыбы, они плавились и капали собой на пол. С каждой минутой они плавились все быстрее и быстрее, и через несколько часов он захлебнулся бы в зловонной жиже стен.
Но стены больше не падали! А значит, у него есть шанс. Запутываясь в ногах, не слишком хорошо видя конечную цель, помутневшую от времени противоположную сторону комнаты, уклоняясь от шлепков стен и захлебываясь слезами, которые так и не смог удержать, он рванулся к противоположной стене. Ему казалось, что он кричал, но из груди вырывался лишь сиплый хрип. Он размахивал руками. Он поскальзывался на расплющившихся стенах. Он бежал к другой стороне комнаты. За ней, за той дверью он не совершит ошибки, не совершит, никогда не совершит. Там другой мир. Счастливый мир.
И наконец он прижался щекой к еще твердому куску стены, прилепил ладони к ней, целовал, целовал, целовал. Он стал спускать руки ниже, потом снова поднял их выше, потом левее, правее, судорожно гладил стену…
Двери не было.
Copyright: Wistfulness, 2005
Свидетельство о публикации №59207
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 29.11.2005 23:28

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Евгения Карандаш[ 08.12.2005 ]
   Страшная история! Аж мурашки по коже! Хорошее описание, ладный стиль! Удачи!!!
 
Wistfulness[ 09.12.2005 ]
   спасибо. страшное и старалась написать :) значит, получилось..
Людмила Ливнева[ 14.12.2005 ]
   Отличный рассказ!
   Мне очень понравился. Стиль, тема - всё на высоте. !
 
Wistfulness[ 14.12.2005 ]
   спасибо, приятно слышать. :)

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта