Мир будто бы умер, а я вроде жив. И как-то неправильно это. Остался один среди плачущих нимф, Не голос, не шорох - затерянный миф, Пустое предчувствие света. Пустое предчувствие жёлтой весны И белого мёртвого лета.. И эхом порвавшейся где-то струны И отблеском гаснущей в небе луны, Но как-то неправильно это.. И как-то неправильно синим огнём, Словами на кончиках пальцев.. И я обречён хоронить день за днём Остывшие ветви под серым дождём С упорством бездомных скитальцев. Взметнуться большим погребальным костром Над миром потерянным всуе Мой брат, пожелавший назваться дождём, Сестра, распустившая косы огнём, И я. Ну а мир?.. вроде умер.. <11.09.06> | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
