Эх, детство, годы золотые, За что же я лишен его. Болезни будто змеи, Укус не пожалеет никого. И рак, и СПИД, сердечные пороки, Болезнь пришла, и ты уже поник. Рождаются в душе такие строки, Которые перерастают в крик. Крик глухаря, подстреленного пулей, И как охотник смерть к тебе бежит. Ей все ровно, она лишь рада будет, Что жизнь свою ты так и не постиг. Жизнь велика и страшно интересна, Мне жаль, что кто-то не увидел все. И мука тех детей известна, Лишь дьяволу, что сотворил ее. ПРОСКУРЯКОВ Н.С. |