Ни цвет, ни звук, ни радуга, ни снег, ни свет окна, ни что-нибудь иное не радует тебя как дождь весною в наш странный век, когда прогнило что-то наверху, и льёт стеной три дня без передышки, когда темно до следующей вспышки, и гнёт ольху, и рассекает небо словно меч - пережидаешь в доме непогоду, рассматривая воду как свободу куда – то течь. Пусть вечность замерзает на стекле, и в пожелтевших прячется страницах, на пыльной полке, на твоих ресницах, и на столе. Она скрипит на кончике пера и старой укрывается шинелью. Мне кажется, что было новоселье ещё вчера... Пора, пора, стихает перезвон колоколов на башнях, ждёт карета, уже совсем немного до рассвета, и клонит в сон. |