* * * Так уж есть: по приезде в столицу Всех нас — колькиных, витькиных, ванькиных — Что-то тихо завет на Ваганьково, Где нельзя ни ругаться, ни злиться. Там старушек несчастья свели — Просят денег, как дети сиротские, Там негаснущий голос Высоцкого Вырывается из-под земли. А вверху в синеве пролетают Облака журавлями осенними. И стоит у могилы Есенина Тишина… Тишина золотая. Ах, Сергей, тяжело сочинять — Жизнь в грязи так и силится вымесить. А куда рок событий нас вынесет, Очень трудно и нынче понять. И поэты по грешной земле Невеселой проходят походкою. Очищаться приходится водкою, А от водки спасаться в петле. Часто мы — как послушные клавиши, Как зажатые накрепко гайки мы. И страна чем-то схожа на кладбище, И тревожно в ней, как на Ваганьково. Нынче впору судьбе голосить, Нынче трудно тянуться к высокому, Но охота послушать Высоцкого И в стихах по-есенински жить. Кто же мы? Неужели хотим, Разрушая былое неистово, Все отцовское и материнское Зачеркнуть фарисейством своим? Неужели, сжигая мосты, Мы — володькины, витькины, ванькины — Наплюем на могилы Ваганьково И растопчем живые кресты? | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
