Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: Очерки, эссеАвтор: Вадим Соколов
Объем: 13244 [ символов ]
Малоизвестные поэты. стр.21. Александр Фейнберг.
поэт Александр Файнберг (2.11.1939 – 14.10.2009)
В ночь со вторника на среду (14 октября) в своей квартире в Ташкенте скончался классик русскоязычной литературы Узбекистана, поэт Александр Файнберг. До своего 70-летнего юбилея, который он собирался отмечать 2 ноября, поэт не дожил без малого три недели.
С середины сентября, на протяжении почти месяца Александр Аркадьевич лечился в Первой стационарной правительственной больнице Узбекистана. Его беспокоило сердце, «скакало» давление – то понижалось, болела печень... врачи ставили диагноз «Острый гепатит печени». Однако совсем недавно выяснилось, что у него цирроз.
9 октября Файнберг выписался из больницы, и, по словам супруги поэта Инны Глебовны Коваль, чувствовал себя неплохо.
— Вчера у него вроде бы ничего не болело, он ни на что не жаловался, но сегодня ночью его сердце неожиданно остановилось, — сказала Инна Глебовна.
За свою жизнь Александр Файнберг выпустил около пятнадцати авторских книг стихов, как у себя на родине в Узбекистане, так и за рубежом. Есть множество публикаций и в коллективных литературных сборниках. Файнберг активно сотрудничал с узбекскими кинорежиссерами: по его сценариям снято несколько художественных и более 10 документальных фильмов.
12 апреля этого года Александр Файнберг указом Президента РФ Дмитрия Медведева был награжден медалью Пушкина за большой вклад в развитие культурных связей между Россией и Узбекистаном.
Краткая биография Александр Аркадьевич Файнберг родился 2 ноября 1939 года в Ташкенте, куда его
родители переехали из Новосибирска в 1937 году. После окончания семилетней школы Александр Файнберг поступил на учебу в Ташкентский топографический техникум. После окончания техникума служил в армии в Таджикистане. Затем окончил Ташкентский университет, где учился на заочном отделении журналистики филологического факультета, и работал в студенческой многотиражке. В 1961 году женился на И. Г. Коваль.
 
А. А. Файнберг был членом Союза писателей Узбекистана.
Он являлся автором пятнадцати книг стихотворений (включая посмертно вышедший двухтомник, составленный автором), а также по его сценариям было поставлено четыре полнометражных художественных фильма и более двадцати мультипликационных фильмов. Им были переведены на русский язык стихотворения и поэмы Алишера Навои и многих современных узбекских поэтов. Его стихотворения печатались в журналах «Смена», «Юность», «Новый мир», «Звезда Востока», «Новая Волга» и в периодике зарубежных стран: США, Канады и Израиля.
В 1999 году к двадцатилетию трагической гибели в авиакатастрофе футбольной команды «Пахтакор» по его сценарию был снят фильм «Их стадион в небесах», в котором звучит песня на слова Александра Файнберга о пахтакоровцах 1979 года.
В течение нескольких лет А. А. Файнберг руководил в Ташкенте семинаром молодых писателей Узбекистана.
В 2009 году А. А. Файнберг Указом президента России награжден Пушкинской медалью[2] за большой вклад в развитие культурных связей и сохранение русского языка и русской культуры.
Умер Александр Аркадьевич Файнберг 14 октября 2009 года в Ташкенте.
 
1952
 
У апреля зеленые тени.
И открыто окно поутру.
Чья-то песенка там, за сиренью,
чей-то легонький шарф на ветру.
 
Ночью град прогулялся по крышам.
Мне двенадцать. Ни бед, ни утрат.
Где-то горлинка горлинку кличет.
Где-то мама с отцом говорят.
 
Где-то, где-то тележка менялы
через дворик везет облака.
В старом доме — прохлада подвала.
В старом доме — сквозняк чердака.
 
Вот белье на веревке повисло.
Пар стоит над стиральной доской.
Там Шульженко — про старые письма,
там Утесов — про берег морской.
 
Змей пергаментный в небе трепещет.
Пахнет хлебным зерном винзавод.
 
— Вещи старые. Старые вещи, —
под балконом старьевщик поет.
 
ПЕНЕЛОПА
 
Послевоенка. Ветер гнет столбы.
Гудит завод промозглым серым утром.
Там снова мало черного мазута.
Там снова много дыма из трубы.
 
Идешь, не выделяясь из толпы,
в поношенные туфельки обута,
прозрачная от голодухи лютой
и местная по прихоти судьбы.
 
Где парус твой, залетная гречанка?
Но вдруг ресницы юной хулиганки
махнули мне, как весла двух галер.
 
Акцент не утаил ее веселья:
— В общагу приходи ко мне, Гомер.
По вечерам я вся без Одиссея.
 
. . .
 
Слава, слава, обманчив твой гул.
За бессмертьем бессмысленна давка.
На болванки распилят чугун,
бронза тоже уйдет в переплавку.
 
Что ж останется наверняка?
Видно, то, что и было любимо, —
женский образ, стакан коньяка
да колечко табачного дыма.
 
СЛОВАРИК
 
Стукач. Сексот. Забрали после чистки.
НКВД. Бухаринец. Гулаг.
Слуга капитализма. Скрытый враг.
И десять лет без права переписки.
 
Решенье тройки. Прихвостень английский.
Антисоветский заговор. Кулак.
Этап. Шаг влево. Вохра. Кум. Барак.
Дадим отпор шпионам-вейсманистам.
 
Писака чуждый. К Родине глухарь.
Баланда. Пайка. Карцер. Вертухай.
Конец литературного подонка.
 
Вперёд, индустриальная страна!
 
…Читайте, изумлённые потомки,
обугленные наши письмена.
 
GENERAL
 
Из-за тебя зазря погиб солдатик.
Над ним чужие ангелы поют.
Повеситься б тебе, но ты и тут
сверкаешь, словно маршал на параде.
 
Лежат в крови твои родные братья.
Вороны из глазниц их воду пьют.
Ты ж, на Багамах строя свой редут,
царишь, не помышляя о расплате.
 
Гоп-стоп, на “мерсе” едущий кабан.
Когда б ты рылом свой окоп копал,
цены бы тебе не было, вояка.
 
А так – прощай. Ты гибнешь не зазря.
Я факелом швыряю в бензобак твой
сонет, в котором боль и кровь моя.
 
* * *
 
Так что мне в имени твоём?
Прости, подруга, в нём и днём
ни мук любви, ни состраданья
не отыскать и с фонарём.
 
В нём навсегда по воле зла,
как в пропасти, скопилась мгла
чернее самой чёрной ночи,
черней грачиного крыла.
 
В нём крест и тот с налётом ржи.
В нём тайной зависти ножи,
змеи троякая улыбка
и жало ядовитой лжи.
 
Такой вот, милая, расклад
случился много лет назад.
Я в этом деле не виновен.
Ищи того, кто виноват.
 
Того, кто Господу претил,
кто не учёл полёт светил,
кто освятил твой лоб отравой
и с похмела тебя крестил.
 
ПАМЯТИ ПЕТРА КЛЕЙНЕРА
 
По кипарисовым лесам страны далёкой
бродил я, камушки бросал. Но так… Пролётом.
 
А ты навек остался там… На автостопе.
Свой спирт с разлукой пополам ты рано допил.
 
До срока взмыло в облака весло Харона.
Три моря бьются в берега, где ты схоронен.
 
Но повторяю я сквозь боль: “Ещё не вечер”.
Ещё мы встретимся с тобой. Дай Бог нам встречу.
 
Дай Бог, покуда я живой, на грани бездны
ко мне слетает голос твой с ветров небесных.
 
Дай Бог душе твоей бродить не одиноко
по кипарисовым лесам страны далёкой.
 
БЛАЖЕННЫЙ БРЕГ
 
Надежда светится в веках,
как сладостная боль,
что на блаженных берегах
есть вечная любовь.
 
Спросил о них я моряков,
но услыхал в ответ:
– Твоих блаженных берегов
нигде на свете нет.
 
А что, как там, не на земле,
а где-нибудь вдали?..
Но кто-то тихо молвил мне:
– Не плачь и не моли.
 
Полно за дымкой облаков,
созвездий и планет.
А вот блаженных берегов,
брегов блаженных нет.
 
Ну что ж, ещё не прожит век
и всё в руках моих.
 
– Алло. Кафе “Блаженный брег”?
Мне столик на двоих.
 
* * *
 
Друзья мои, редеет наша стая.
Встречаемся ещё, да вот беда –
уже не дни считаем, а года.
Да и года десятками считаем.
 
А рядом с нами весело и юно,
не зная ни страданий, ни вины,
цветут голубоглазые вьюны
под солнцем юга, золотого юга.
 
РИМ
 
О, этот диалог! Он свят и вечен.
Она обнажена. А он – разутый.
Он, проиграв свой бой: “Ещё не вечер”.
Она, обняв его: “Ещё не утро”.
 
* * *
 
Гуляй, Гоморра и Содом.
Я ж – на сквозняк.
За бестаможенный кордон
мой отходняк.
 
Как говорится, в мир иной,
жизнь отгрешив,
собьют созвездья прах земной
с моей души.
 
Не знаю, кем дано мне знать,
что в срок и в масть
с известных тайн сорвет печать
иная власть.
 
И я ступлю – ни слёз, ни слов –
как блудный сын,
в цветение других лугов,
других долин.
 
И там, пред кем я глуп и мал,
мне всё простят…
 
Обман? Да если и обман,
то будь он свят.
 
ВОПРОС 2
 
Ни облака на небе, ни орла.
Ни радости в душе моей, ни горя.
Светило опускается за горы.
Долины кроет голубая мгла.
 
Всё исчезает. Ни добра, ни зла.
Вдали безмолвно тонут мои годы.
И грустно умолкает милый голос
той женщины, что жизнь мне отдала.
 
Тогда зачем, к чему всё это было –
дорога от рожденья до могилы,
разлуки, встречи, счастье и беда?
 
Ведь если всё исчезнет в миг прощанья,
то что ж вы не горите от стыда,
присяги наши, клятвы и венчанья?
 
* * *
 
Ты пекарь? Ты сапожник? Ты поэт?
Пеки свой хлеб, готовь на лапти лыко,
стихи слагай, но восприми совет:
не помышляй воспитывать владыку.
 
Не лезь менять его законов свод.
А коль полезешь хоть единой буквой,
останется любимый твой народ
без хлеба, без стихов и без обувки.
 
ТОСТ
 
Была страна – не злоба, так навет.
Москва и Питер, Минусинск, Ташкент.
 
Любимые мои отец и мама,
ломало время вас да не сломало.
 
Ни Магадан, ни Красноярск, ни Томск.
Простите этот незаздравный тост.
 
До дна, водяра. Да, мой спирт, до дна.
Над кладбищем вовсю гудит весна.
 
Я слышу, мам, весёлый голос твой:
– Пора домой, сынок. Пора домой.
 
Нет, мама. Не пора мне со двора.
Ещё через границы и ветра
летит, звеня, он – мой футбольный мяч.
 
Не торопи. Не окликай. Не плачь.
 
* * *
 
По белым сумеркам
в дыму костров осенних
пойду туда, где край Луны рассыпал
на иней трав опилки золотые.
И лунная дорога зазвенит
под сапогами юного солдата.
И он увидит, восходя по ней,
как звёзды путь ему предначертали
не строить храмов на чужой крови,
с друзьями пить весёлое вино,
любить прекрасных женщин на Земле,
писать стихи
меж двух великих войн.
 
Прощальные строки
 
* * *
 
Я жил, ещё ни в чём не виноват,
шпана вихрастая с глазами цвета неба.
Я брал подшипники, мастырил самокат
и в магазин соседний мчал за хлебом.
 
Но вот уходят мама и отец.
Глаза мои на кладбище бледнеют.
Я сердцем чую, что и мне конец
придёт в свой срок по Божьему веленью.
 
Я вижу – тени чьи-то по лицу,
и грузовик, венками весь загружен,
везёт меня и к маме, и к отцу
в том ящике, что пахнет свежей стружкой.
 
Не призовут меня на Высший Суд.
Мои стихи не тянут на скрижали.
Кто плачет? А никто. Поминок ждут,
в глазах печаль и скорбь изображая.
 
И лишь один драчун – дворовый царь, –
не зная, где поэзия, где проза,
на самокате мчит за мной пацан
и рукавами утирает слёзы.
 
* * *
 
Любовь сперва нам кажется легка.
Потом штормит волна, и крепнут горы.
И на прощанье поцелуй наш горек
и камня крепче: – Милый мой, пока.
 
Пока, моя любимая. Пока.
Отпели, отгуляли наши встречи.
Ещё не вечер?.. Вот он – этот вечер.
Высок был день. Жаль, ночка глубока.
* * *
 
Не плачьте, коль придётся нам расстаться.
Вы лучше вслед мне улыбнитесь, братцы.
 
Куда иду я – там в отмене слёзы.
Там всё одно – поэзия ли, проза.
 
Там небесами сбиты, смыты, стёрты
следы от жизни этой непутёвой.
 
Но мне и там – среди межзвёздных трасс –
дай Бог, как здесь, любить и помнить вас.
 
* * *
 
Разлуки тень легла у глаз.
Покой? Утешит он едва ли.
Любовь, уйдя, не помнит нас,
чтоб мы о ней не забывали.
 
* * *
Там где-то, где-то бродит это, это
по переулкам нашим лето, лето.
Там вместо штанг булыжники, портфели.
А мяч – он мяч. И что там дневники нам?
Потом на всех бутылочка портвейна.
И девочки, красивые такие.
 
А после листьев осени костры
и снег зимы, и ветерок весны.
 
Всё это есть. Так вот тебе купе.
Езжай. Через минуту отправленье.
Всё есть. Да нет на свете КПП,
что пустит нас туда хоть на мгновенье.
 
* * *
 
Ошибка я? Быть может, и ошибка.
Так что ж такое у меня в крови?
Я с детства себя чую на отшибе
во всём и всюду. Но не у любви.
 
Пусть в рубище я нынче иль в короне,
душа моя не ведает оков.
Быть может, я и вправду посторонний
для всех на свете. Но не для стихов.
Так что ж я? Кто? Случайность по призванью
небес, что чуть задели мне глаза?
Ошибка ль жизни? Не скажу. Не знаю.
А если бы и знал, то не сказал.
 
* * *
 
Подъезд родной мой в двухэтажном доме,
балкон дощатый – жизни самый верх.
И двор большой наш, вольный и футбольный,
любимый двор однажды и навек.
 
Там за Атлантикой канадские туманы,
в брега Хоккайдо бьёт чужой прибой,
а здесь с балкона только голос мамы:
– Домой, Шурёха. И опять: – Домой.
 
Пустынь барханы, зыбких волн паромы –
ничто меня за сердце не берёт.
Мне даже гул и грохот космодромов –
фигня. Балкон дощатый. Вот он,
Вот он.
Вот.
 
* * *
 
Выйду в ночи на крыльцо.
Ветер ударит весенний.
Не в седину, не в лицо,
В сердце ударит он, в сердце.
 
Юностью, счастьем, бедой
в море, на лесоповале
ветер всегда молодой.
Старых ветров не бывает.
 
* * *
 
Не прокляну под небом серым
в снегу невидимых дорог.
На дне обугленного сердца
ещё пылает огонёк.
 
То ль для меня, то ль для кого-то
искрится вместе с ним зола.
И жить, как в юности, охота.
Но этот снег... Но эта мгла...
Copyright: Вадим Соколов, 2012
Свидетельство о публикации №267528
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 05.04.2012 15:15

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта