Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: РассказАвтор: Владимир Бучинский
Объем: 20052 [ символов ]
Законченный список
Ничего общего.
Не молодой, худой и длинный. С неподражаемым Пятачком, из культовой мультяшки, у меня нет ничего общего. Кроме одного: до следующей пятницы я абсолютно свободен. Абсолютно.
Квартира выглядит обиженной. Оказывается, это умеют не только люди – три комнаты молчат, хмуро взирая опустевшими стенами и чистыми провалами окон, без занавесок и портьер. Когда-то я заметил: дом, в который недавно въехали, разительно отличается от того, из которого начали выезжать. Всё, вроде, одинаковое – хаос вещей, полупустые стены, отдельно стоящие стулья и прочие сегменты мебели. Висит одна картина. Нет ковров.
Но первый - улыбается, а второй плачет.
 
Я уезжаю.
Позади восемь месяцев суеты, блужданий по инстанциям, ссор и споров, кипы бумаг и справок. Инструкций по скайпу с противоположной стороны нашего шарика. Телефонных уточнений. Логичные доводы жены и моё невнятное бормотание.
Я уезжаю. Совсем.
Почти нетронутыми остались лоджия и кухня. Холодильник, по договорённости, в последний миг заберёт Сергеич, сосед по площадке, а на лоджии вся мебель сделана моими руками, встроена и привинчена… на века. Угловой шкаф, тахта, откидной столик. Реконструкцию этого летнего кабинета я проводил дважды, но дата основания сохранилась. На боковине шкафа видны засечки:
- 5 лет;
- 6 лет;
- 8…
Данькин рост. Первой зарубке… м-м-м… двадцать семь лет. Ха! - надо же: замеры снимал с Даниила, а вырос Даниэль…
Хорошо, кстати, вырос! Во всех смыслах… только Данька, вот, куда-то подевался…
 
Список. Я думал, что его потерял, а он здесь, на тахте. Зачёркнуты тридцать восемь пунктов, остался один: продажа квартиры.
Жена уехала месяц назад. Томка, вообще – холерик, если что делать, то сразу и мгновенно, желательно вприпрыжку. Да и повод был: внуку, стопроцентному американцу – четыре года. Мистер Майкл Д. Славински…
Я остался «зачищать территорию».
 
Шарик влево – шарик вправо. Шарик вле… нет, вопрос с отъездом решён, просто я так и не понял, хочу ли этого. Дело в том, что наш случай совершенно не похож на стандартные эмигрантские истории.
Зачем бегут? За лучшей долей.
Так, вот… грех жаловаться.
Мне шестьдесят один, с начала Перестройки я занят любимым делом, хищные девяностые, каким-то необъяснимым пируэтом, меня обошли, не зацепили, не покалечили. Гонорары росли, денег хватало.
Зачем бегут? За светлым будущим для детей!
Так, вот… Данька с третьего курса работал на америкосов, получал гранды, и по окончании университета, его, местного Гейтса, ждало уникальное место в далёком Балтиморе. Через шесть лет он получил гражданство, ещё через полтора – женился на дочке приличного бизнесмена. Фыркал тот папаша не долго, так как спустя месяцев восемь, Дэн Славински запатентовал что-то там такое, что капитал тестя стал выглядеть неприлично малым…
Американская мечта. В действии. Что ещё?
 
Раз в год мы летали в гости, наблюдая, как растёт благосостояние клана Славински, а у поджарого и патлатого ранее Даньки – живот и убедительно намечающаяся лысина. Джудит очень мила, Майкл (в мою честь!) – дай Бог каждому…
Разговоры о нашем переезде в Штаты начались два года назад. Я пожал плечами, восприняв, как досужий трёп, и посмотрел на жену… о-о!… этот взгляд! В нашей семье он назывался просто: «Уж если я чего решил, то выпью обязательно…».
Держался я больше года.
 
Вот только не надо эти песни про русские берёзки и украинское сало! Про обыкновенного окунька – на удочку! - и могилы предков. На Поминальный день добраться до кладбища машиной – часа три… а лёту, через Вену – одиннадцать. Раз в год можно и напрячься.
Были плюсы, были.
Например – медицина. Не двадцать лет уже… у нас, правда, последнее время, вроде как… да ясно, ясно! - если имеешь американские гривны!
Семья вместе. Внук растёт, а Славински-младший что-то там загадочно бормотал о внучке… всё логично и убедительно. Почему же так не хочется уезжать?… плюсы, плюсы!
 
Зато – язык. Томка шпарит вполне прилично, но мой английский, с ярко выраженным местечковым акцентом, оставляет желать лучшего.
- И ещё – там нет пыли! – Этот довод жена приводила одним из последних, как контрольный выстрел.
Необъяснимо, но - правда. С какой такой радости у нас, в приличной квартире с евроремонтом и застеклённой лоджией, каждый день приходится ходить с мокрой тряпкой, а у них, в Балтиморске, даже при открытых окнах, выходящих на зелёный газон, пыли нет и в помине. Обратная сторона луны…
Почему ж так не хочется ехать…
 
Стереотипы, на то и стереотипы, чтоб раз втемяшившись в голову, сидеть там упорно, и не допускать всякого вольнодумства. Не знаю, почему, но у меня сложилось: здесь – естественная среда обитания… природная… да, не всюду чисто, иногда пованивает… но – своим же! Родным!
А там – стеклянный колпак, аквариум такой… стерильный. В лесопарке под дерево стать нельзя, терпи до ближайшей кабинки, их там понатыкано…
Да знаю я, что всё это чушь! Американского дерьма – завались, полным-полно, только - на других этажах. А там я не был… и не буду… и - слава Богу!
Что ж так ехать не хочется…
 
Точку в спорах о целесообразности отъезда поставил Данька. С матерью он, видимо, сговорился давно, потому что удивление Тамара разыграла не убедительно.
- Да ты что?! Правда?! Прямо рядом с тобой? – разговор шёл по телефону, сын звонил из машины, продираясь сквозь привычные пробки на работу. – Двухэтажный… сколько? Сумасшедший… Миша! Мишка! – она позвала меня и включила громкую связь.
- Да, маман… теперь у вас есть недвижимость в округе Колумбия. В миле от меня… ну, и что вы делаете там… на южном берегу Хацапетовки?
- Так отец до сих пор канючит… ты ж его знаешь!
- Знаю, знаю… давай батю.
- Славинский! - да брось свою бритву! - иди, Даня зовёт!
 
***
До пятницы ещё два дня.
Это не дата отлёта, билеты у меня на вторник. В пятницу, кстати – 13-е! – наша квартира получит нового хозяина, а я – пачку цветной нарезанной бумаги, зеленоватого оттенка. Это – цифровой эквивалент тридцати двух лет жизни, материальное отображение счастья и неудач, смех юной Томки и первые шаги Даниила Михайловича, отзвук гремевших праздников, стоны любви и чёрные дни потерь. Большая, такая, пачка должна получиться, пухлая.
 
Покупатель – молодой хлыщ Феликс, лет тридцати, классический продукт своего времени. Явился он благодаря длинной цепи рекомендаций: от Даньки, последовательно - через пару знакомых, и, как часто случается в нашей миллионной деревне, оказался сыном моего институтского приятеля… которого я не видел Бог весь сколько, и который уже пять лет, как умер. Торговался он умело и напористо, но так как я человек совершенно не коммерческий, выбил хлопец немного – я просто заранее определил цифру, ниже которой переставал разговаривать.
- А вы хорошо ведете торг… грамотно… - похвалил Феликс, когда мы ударили по рукам. – Вы адвокат? Вот задаток.
- Писатель.
- О-о! Надо же! Я думал, что это отмершая профессия… типа хобби – да, а заработать…
- В общем, правильно… но есть исключения. Роулинг, например.
- Кто?
- Роулинг. Джоан… Гарри Поттер. Знаете, Феликс, у меня ещё условие. Документы мы оформим в пятницу, но выехать я смогу только во вторник.
- Да без проблем. Пару дней… во, как раз ещё соточку сбросите… ладно, шучу, шучу!
Ни хрена он не шутил. Просто реакция у него – глаза в глаза – была отменная.
 
***
В списке необходимых дел, который о тридцати восьми пунктах, было не всё.
Это больше походило на навязчивую идею. Ни в какие логические схемы позыв не укладывался, ничем не объяснялся. Я твёрдо знал, что хочу съездить к Алещеву.
К примеру, сегодня.
И тридцать девятый пункт был внесён – Шурка.
 
Два дня погода вытворяла, что хотела. Дождь, ветер, температура упала до семи градусов… плюс, плюс, конечно. Октябрь - понятно, но ещё позавчера было около двадцати, и этот перепад… а сейчас опять лето, солнце. Тепло.
Я вызвал такси на час дня. Во-первых, звонить было… да невозможно! Если встреча ещё как-то представлялась, то разговор по телефону…
Во-вторых – номера у меня просто не было. А когда-то помнил наизусть.
 
Такси шуршало по набережной. Юный Козлевич почему-то решил, что я не знаю, как с Победы добраться до Строительной академии, и погнал по большому кругу, через центр. Ладно, посмотрю город.
С Шуркой Алещевым я знаком лет с шести. Может – семи. Росли на одной улице.
 
… значит, так… - сказал малолетний бандит и шмыгнул носом. – Будешь в защите. Твоё дело – отбить мяч, подальше. Станешь водиться – получишь по сапатке.
Выглядел он чуть старше.
Пятёрка будущих звёзд футбола насторожено молчала, рассматривая меня.
- Чего это – в защите? Я всегда на воротах… - обещание «по сапатке» я, пока, решил пропустить. Вообще, Сашка был ниже на полголовы, но крепче, и явно с приличным опытом улицы… не то что я, классический маменькин сынок. У меня даже кеды были.
- Поговори… - он красиво, по блатному, сплюнул. – Яшин нашёлся, голкипер… я в рамке, понял!
- Слышишь, Лещ… а ты его проверь! – Чернявый пацан в порванных на левом колене штанах, весело скалился. – Может, он и в защите не потянет!
 
Дело происходило на заднем дворе школы, в конце улицы. Сосед Валерка, притащивший меня сюда, куда-то исчез. Вообще, дело не сильно пахло футболом…
- Ну – давай! – Я махнул в сторону импровизированных ворот: стойки были, а перекладина отсутствовала – по пять пеналей!
Банда заржала.
- Давай, давай… - Лещ сделал мастерскую «подсечку», и я рухнул в пыль. – Ты вообще – откуда взялся? На нашей улице?
- Мы с "Кирова" переехали… - главное было – встать. А моё личико маменькиного сынка многих обманывало… ещё не распрямившись, я боднул головой в худой живот атамана.
Говорят, Бог любит троицу. Так и вышло. Эта стандартная пацанячья драка, положившая начало полувековой дружбе, была первой из трёх, вехами обозначившими повороты жизни.
Где-то я слышал: дуэли происходят именно с друзьями…
 
***
Я расплатился и вышел из такси.
Улица детства. За последние лет тридцать я, конечно, много раз был здесь, но всё – проездом, на машине. Что интересно, родной квартал изменился не сильно: правая сторона – это граница студенческого городка строительного института… ну да, теперь – академии. От общежития сталинских времён на одном конце, до современного центрального корпуса на другом. А вот левая…
В конце 50-х, напротив входа в общагу, стоял забор, прятавший за собой два столетних дома. Одноэтажных. Что такое коммунальная квартира – знают все. А у нас был коммунальный двор… восемь семей. У каждой – свой самостоятельный вход, ни одного совместного коридора, зато водопровод и поразительно старый туалет, который целиком следовало перенести в исторический музей – собственность общественная, расположенная под открытым небом, посередине поместья.
Сейчас на этом углу стоит многоэтажная стекляшка – то ли вычислительный центр, то ли просто офисные соты. Но! Каким-то чудом сохранился гигантский старый каштан – он и тогда был огромным! – затиснутый между стеклянным уродцем и примыкающим домом красного кирпича… тоже, кстати, раритет.
И – всё. Весь остальной квартал, вплоть до трамвайных путей и той самой школы, претерпел чисто косметические изменения: забор – фасад – калитка, забор – ворота - фасад…
Сашкин двор находился где-то посередине.
 
Жили Алещевы трудно. Классическая пролетарская семья, отец слесарил на какой-то фабричонке и круто выпивал. Атмосфера скандала, как и странный кисловатый запах, не выветривались из дома годами. Бывать у них не хотелось... ни в детстве, ни в юности… никогда.
Но порой, всё же, приходилось.
Тогда, тридцать три года назад, тоже была осень…
 
… Ну? И что будем делать? – пауза висела нереально долго, минут пять, и всё же, сорвался Алещев первым.
Сложно сказать, кому было хуже, но, наверное – мне.
- А что я могу тебе сказать? Ты всё видишь, всё у тебя на глазах… история стара, как мир…
- Мне твои высокоумные интеллигентские аналогии – что зайцу стоп-сигнал… по барабану! Я Шекспира не читал и в университетах не учился!
Это точно. Закончил он техникум, потом армия… что не мешало ни ему, ни мне. Слишком много лет пролистано, костров спалено… а дружба, как и любовь – понятие не исследованное, полу мистическое. Да и врал Шурка – про Отелло мы ещё в юности, вместе читали. Он вообще был книголюб… А мой универ – ну и что? Нищий инженер-романтик, пишущий дрянные повести, которые никто не печатает. То ли дело – технолог крупного цеха!
- Мишка, не тот случай. Голова не при чём… очнись. У тебя блажь, пройдёт. Вспомни, из-за чего рушатся империи и начинаются войны…
Я усмехнулся.
- Теперь ты – высоким штилем… да, деньги и женщины…
 
Началась катастрофа совершенно обыденно: пикник, выезд в лес. Старая, проверенная компания – три семейных пары и два просроченных холостых барбоса – я и Шурка. Понятно, с барышнями. Сейчас даже имя той девчушки не помню…
Зато прекрасно помню имя красавицы, с которой появился Алещев – Тамара.
Ни я, ни он, никогда не были обделены женским вниманием. Ни я, ни он, добравшись уже почти до третьего десятка, не верили в ту вспышку, о которой предостерегают книги: есть такое! Ещё как!! Случается… караул!!!
Беда была в том, что Судьбе вздумалось резвиться по-полной. Марево накрыло обоих - меня и Томку. И не надо было касаться друг друга - искры не пробегали, а взрывались фейерверком, когда между нами оказывалось меньше метра.
 
Праздник умер. Шурка напился в хлам и ушёл спать в лес, завернувшись в скатерть-самобранку. Просидев всю ночь возле костра, я рано утром сбежал в город.
Вечером второго дня Тамара позвонила…
 
- Сашка, не дури. Блажь пройдёт… В конце концов у тебя с ней ничего не было, вы знакомы – неделю!
- Мне хватило!
Неожиданно он цапнул меня «за грудки».
Глаза. Бешеные.
Десять секунд. Обвал Вселенной. Тишина.
- Всё… вали... – выдохнул, с хрустом, так! – разберусь…
Повернулся и ушёл в дом.
 
На свадьбе его, конечно, не было. Мы не виделись много лет, и историю ещё одной дружбы, похороненной под классической магией женских чар, можно было бы на этом закончить. Но оказывается, закон: «Бог троицу любит» - тоже работает.
 
***
… Лето девяносто четвёртого.
Надо было выживать… да мне ещё повезло! Я успел наработать кое-какие связи, переквалифицировался в мистического детективиста, и меня продолжали печатать. Поток делился пополам: первая часть, под дурацким псевдонимом, уходила в Москву, Киев и Минск, вторая – в стол, в надежде на светлое будущее.
 
Недавно прошёл дождь, асфальт парил. Я вышел на набережную.
Прямо на меня, по тротуару, летел джип.
Визг тормозов.
Я прыгнул в сторону и покатился по липкому чернозёму клумбы, качественно политому дождём. «Чероки» остановился, и ничего хорошего это не сулило.
- Вставай, мужик, вставай… нечего там… - лысый браток был удивительно мал ростом, и ещё удивительнее широк в плечах. Конкретный куб с огромными кулаками.
- Да ладно, всё в порядке… - я вынырнул из болота и встал на ноги… мокрый и чёрный, как квадрат Малевича.
- Вот и ладушки. – Он открыл заднюю дверь. – Прошу. С Вами поговорить хотят.
- Не надо. Я сам выйду, - кто-то завозился в салоне, с той стороны хлопнуло, и из-за багажника появился Шурка.
 
- Да брось ты! Сколько лет… всё, что ни делается – всё к лешему! Давай, Мишель…
Сидели мы в ресторане «Амурские волны». Вдвоём. Четверо опричников за соседним столом тянули пиво. Меня переодели в чью-то гавайку и шорты, пообещав через час вернуть прежний вид.
Шурка. И не Шурка… и не Сашка. Скорее – Александр Викторович. А тот квадратный бультерьер, один раз обронил – Локи. Локи, значит…
 
- Да женат, конечно, женат… прекрати, всё – быльём… что сам-то? Вот веришь, я как поднялся - раз десять собирался тебя найти… но всё как-то… теперь – лады? Давай ко мне, тут делов – за полжизни не разгребём!
- Вряд ли, атаман… рэкет – не моё…
- А кто сказал – рэкет? Я просто бизнесмен… бензин, водка… тачки из бывшего Третьего Рейха… - но улыбаться перестал, и глаза сделались колючие.
Через полчаса я понял, что нас за столиком – трое. Пока мололи прошлое, причуды юности и анекдоты совковых времён – Алещев был прежним Сашкой, капитаном команды, надёжным другом и душой компании. Как только темы пересекали рубеж конца восьмидесятых – Шурка пропадал, на его стуле устраивался Александр Викторович, периодически заменяемый таинственным Локи.
Впрочем, кто такой Локи, я знал.
 
Принесли мою одежду, чистую и выглаженную.
- Лады. Смотри сам… как хочешь, только время не упусти… вот телефон. Сейчас отвезем тебя домой, заскочим там… мухой, на минуту…
 
Джип летел по вечерней набережной. Гаишники отворачивались.
Свернули направо, в частный сектор, и остановились возле какого-то гаража.
- Щас-с, Мишель, мигом… - и тут на заднем сиденье что-то запиликало, задреньчало.
- Алло! Алло! – слышать-то я слышал, но первый раз в жизни видел это чудо техники - мобильный телефон, размером с городскую булку и, явно, тяжёлый… около килограмма.
- Что?! Сейчас? Возле «Пламени»?! Да, мгновенно… звони Моне… - он прикрыл микрофон. - Всё, брат, всё… извини… сам домой, сам… давай, давай!
Меня практически вытолкнули из джипа, и я быстро пошёл к повороту на набережную. Там обернулся.
Братки суетливо таскали из гаража оружие. В багажник.
 
***
Вот этот дом.
Достроен второй этаж, ворота, по-прежнему, зелёные, но не деревянные, а металлические. В общем, фасад ухожен… а на берлогу, на лежбище крутого авторитета не тянет! Нет, не тянет. Да и калитка, никак, открыта…
Знакомый двор. Та самая беседка, где много лет назад Сашка хватал меня «за грудки». Выцвела, и крыша немного… того… и вообще – упадок, двор заброшен и сер.
- Хозяева!
- Я здесь. Не кричите.
На крыльце стоял… нет, конечно, это - сын. Но как похож! Выглядит, правда, лет на сорок… фуфайка, вот, на голое тело.
- А я Вас знаю. Вы мало изменились… - он стал спускаться, передумал, и махнул рукой. – Подождите, я сейчас.
Интересно. Он меня знает… я зашёл в беседку и сел на шаткую скамью. Через минуту хозяин появился – в одной руке банка с огурцами, в другой – бутылка с парой одноразовых стаканов на горлышке.
 
- Знаю. Вы Славинский… Мишель… - он сел напротив, и я ещё раз поразился сходству. – Отец много о Вас рассказывал… когда я ещё пешком под стол… и фотографии. Я – Михаил Алещев. Выпьем?
Не хотелось. Отрицательно покачал головой.
- Ваше дело… - пожал плечами, опрокинул в себя "полтинник" и хрустнул огурцом.
- Ну, хорошо, тёзка. Похож ты здорово. А где батя?
- Да нет его… давно уже. Четырнадцать лет… пятнадцать. – Криво усмехнулся. – Вот, ведь - разводит жизнь… друзья! Убили его.
На крыльцо выглянула старуха, забормотала что-то осуждающее. Мишка скроил зверскую рожу, и дверь захлопнулась.
- Взорвали. В девяносто седьмом. - Тёзка ухнул стакан, на этот раз – полный.
 
Осень, осень… похолодало. Говорить не хотелось.
- Ладно, я пойду. Прощай.
Он махнул рукой.
 
***
В молодости я летал очень много, и прекрасно помню аэропорты того времени: муравейник. Наш аэропорт всё время пуст… или это я так попадаю? Или это только у нас? За час до рейса появляются люди, просачиваются в положенные залы, оформляются, целуются, и – опять тишина.
 
Я курил при входе. Родина провожала мелким дождём.
Говорят, что лет через семь – восемь, Город потеряет статус миллионера. Да, падает рождаемость, демографическая апатия. И ещё: люди уезжают. В Европе масса нелегальных эмигрантов, в Украине – тоже, но только транзитом.
Сигареты в кармане за что-то зацепились. Это список необходимых дел… вот, непорядок. Я достал ручку, и зачеркнул номер 38 – квартира, и номер 39. Список бросил в урну.
- Ой, прошу прощения… Вы не поможете… - молоденькая девчушка, явно в расстроенных чувствах, закусила губу, - у меня аккумуляторы сели, позвонить не дадите?
- Как Вас зовут? – я протянул трубку.
- Тамара.
Ха! Надо же – Тамара!
- Звоните, Тома. Это – подарок…
Повернулся и пошел к стойке регистрации.
 
***
Copyright: Владимир Бучинский, 2013
Свидетельство о публикации №309735
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 21.09.2013 12:40

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Николай Бурмистров[ 01.10.2013 ]
   С интересом прочитал. Видно, что автор "в материале" и коллизии не придумывает. Персонажам сочувствуешь.
   Добавить бы акцента на то, что дружба оставалась той ниточкой, что удерживала Мишку-Мишеля на "батькивщине&qu­ot;.­ И редакторской бархоткой бы пройтись.
   Впрочем, автору виднее.
   С творческой удачей Вас! И до встречи в "Платоне...&quo­t;­
 
Владимир Бучинский[ 01.10.2013 ]
   Николай, спасибо!
   
   "В теме" - пожалуй... но сюжетные обороты всё же придуманы, процентов на семьдесят.
   По поводу дружбы - скорее она не удерживающая нить, а ретро- взгляд на прожитое и удивление
   тому, как зигзаги судьбы смотрятся с позиции "за шестьдесят", да ещё и в переломный момент.
   
   Ещё раз спасибо, и - до "Платона...&quo­t;­
Николай Бурмистров[ 01.10.2013 ]
   Поговорим об этом в "Платоне...&quo­t;­
   Срок выдачи рецензии я поставил до 15.09.13.

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта