"Покуда руки умываются, Покуда некогда нам каяться, Отечество не оклемается, Пока хоть кем-то проклинается" (Б.Гордон) Прости мне, дед, распятую Отчизну, Поруганную Киевскую Русь. Хоть я не пил вина на этой тризне, Но стал свидетелем, вот в этом и винюсь. Прости за то, что кладезь плодородья, Не пав под натисками ворогов и смут. Живьём на суверенные лохмотья Распорот сворой собственных иуд. За то, что дети выживших и павших Проспали всё, чем Бог вас наградил, И, отделив всех «наших» от «не наших», Размежевали холмики могил. Средь обелисков, средь крестов и шпилей Какой-то самозваный консультант По окончаньям выбитых фамилий Решает кто - Герой, кто — оккупант. Прости мне, дед, что в век разоблачений, Валя под корень призраки вождей, Мы заодно без всяких исключений И в вашу жизнь натыкали гвоздей. Прости за годы фальши и обманов, За то, что честь сегодня не в чести, За нищету несчастных ветеранов И за войну гражданскую прости, Где брат на брата вышел на охоту... Позор и боль — вот мета наших дней... ...Не я привел Отчизну к эшафоту, Но стыдно мне, что так случилось с ней. 10 июня 2015 г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
