"Жизнь коротка , что-бы откладывать на завтра то , что можно сделать сегодня".

 

Луна повисла за окном ,

Как люстра к потолку .

Как далеко родной мой дом ...

Скучаю по нему ...

Отребья полон мир , но там ,

За каменной стеной .

Стоит мой дом совсем простой ,

Увядший в хлам густой .

А я люблю его с лишком ,

Меня там люди ждут .

Всегда встречают с кипятком

И сахар в чай кладут .

И чтоб не говорили мне ,

Не думали там чтоб

Всегда приеду налегке -

И груз с плечей спадёт .

Мой пёс всё так же по ночам

Залает на луну .

И кот в упрёк чужим речам

Таскает крыс во тьму .

А я скучаю тут по ним ,

Тоскую без конца .

В упрёк всем мыслям не лихим

Я слушаю отца .

Периодически пишу -

Умом читаю слог .

Из строк плету свою душу ,

Из стиха - веерок .

Когда придёт мой точный час ,

Слегка ослабнет ум :

Я видимо покину Вас ...

Порвётся ряд из струн .

Но главное не забывать ,

Где ваш родимый дом .

Туда почаще приезжать ,

Когда Вас любят в нём .

Когда так нужен Вам совет ,

Когда нужна любовь .

Вы едьте в дом , где полон свет .

Там , где родная кровь .