1992г. Я пишу, пишу стихи, Для чего пишу - спроси. Да и сам я не пойму, Для чего стихи пишу. Может это для кого-то Представляется работа, Что касается меня, Тут любовь уж подвела. Что мне делать? Как мне быть? Что мне сердцу попросить? Бросить мне писать стихи? Иль признаться мне в любви? Ох, ты сердце не щеми, Не боли ты так в груди. Что же это за напасти? Разрываются на части. Ах, как больно, трудно мне, Ночью думать при Луне. Что же делать? Как мне жить? Как с любимой подружить? Что бы видел я её, Днём и ночью - всё равно. Что б была со мною рядом, Что бы с ней делиться взглядом, Что бы в счастье и в тоске, Всюду была бы при мне. Но, увы, судьба злодейка, Ты ее, поди, задень-ка, Столько горя и печали, Расхлябаешься едва ли. Что-то надо предпринять, И судьбу свою ваять. Как ты хочешь и желаешь, И другим не помешаешь. Бросить к чёрту всё могу, Если только захочу. Я пол - жизни прокоптил, А счастливо и не жил. Потому стихи пишу, Этим боль я заглушу. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
