До смерти надоевшей лотереи Нет там, где изначально нет и нас; И беззащитен бабушкин рассказ, Как бабочка на ярком фонаре, и Похоже, все прекрасно лишь отчасти – Иначе не засыпало б песком Романтику с простреленным виском, Поскольку приедается и счастье. И если ты рожден летать совой, То утром сон накроет с головой, А соловей с его весенней трелью Останется печально в стороне… Жаль, сотворенье чуда не по мне, Пускай на этом Боги руки греют. |