Темы недели на Литературном портале "Что хочет автор" | Уважаемые портальцы!
2015 год объявлен Годом литературы в России. Являясь многонациональной страной, с богатой культурой и многовековыми традициями, Россия предлагает насыщенную культурную программу.
К году литературы приурочено проведение огромного числа мероприятий, включая литературные конкурсы и «битвы», выступления современных авторов, как молодых, так и наших знаменитых современников.
Как сообщил «Российской газете» руководитель Федерального агентства по печати и массовым коммуникациям Михаил Сеславинский, в связи с проведением Года литературы в России в 2015 году пройдут масштабные мероприятия, среди которых Международный писательский форум «Литературная Евразия», проект «Литературная карта России», «Библионочь – 2015», проекты «Книги — в больницы» и «"Лето с книгой": дни чтения в летних лагерях», творческие встречи писателей с читателями в библиотеках и книжных магазинах Москвы и регионов РФ, пилотный проект «Всемирный день книги», конкурс «Литературная столица России».
Кроме того, планируется опубликовать собрания сочинений различных авторов, которые станут приятным сюрпризом любителям литературы. На мероприятия в 2015 Году литературы в России выделят большое число целевых грантов. Деньги по этим грантам должны быть потрачены на поддержку литературных проектов, библиотек, как уже действующих, так и новых, перспективных авторов, а также мероприятия, в том числе и международные, призванные подчеркнуть богатство и самобытность российской литературы.
Вот такая информация. Полагаю, что наш портал не должен оставаться в стороне. Думаю, что наши портальцы смогут предложить какие-то интересные мероприятия. Это могут быть тематические конкурсы, мероприятия внутри региональных отделений, тематические выпуски Авторграфа и т.п.
А пока в рамках этой недели давайте вспомним непрочитанных поэтов России и опубликуем по одному их произведению |
| Леонид, спасибо за напоминание о Веронике Тушновой. Мне нравятся её стихи.
Сто часов счастья...
Разве этого мало?
Я его, как песок золотой,
намывала,
собирала любовно, неутомимо,
по крупице, по капле,
по искре, по блестке,
создавала его из тумана и дыма,
принимала в подарок
от каждой звезды и березки...
Сколько дней проводила
за счастьем в погоне
на продрогшем перроне,
в гремящем вагоне,
в час отлета его настигала
на аэродроме,
обнимала его, согревала
в нетопленном доме.
Ворожила над ним, колдовала...
Случалось, бывало,
что из горького горя
я счастье свое добывала.
Это зря говорится,
что надо счастливой родиться.
Нужно только, чтоб сердце
не стыдилось над счастьем трудиться,
чтобы не было сердце
лениво, спесиво,
чтоб за малую малость
оно говорило "спасибо".
Сто часов счастья,
чистейшего, без обмана.
Сто часов счастья!
Разве этого мало? |
| Глеб Семенов
Марши.
Маршами гремело радио,
город маршами загажен.
Нас победно лихорадило:
мы себя еще покажем!
Есть солдаты у Германии -
у России есть герои!
Марши голову дурманили
в дни большой народной крови.
Мы родились комсомольцами,
членские рубли вносили, -
пригодились добровольцами,
чтобы стать землей России… |
| Юрий Кузнецов(1941-2003) - наш поэт, кубанец.
Я люблю тебя за всё так просто,
Я тебя собою задарил.
Но любовь моя, как папироса,
Хоть её о сердце закурил.
Ты глядишь куда-то мимо-мимо.
Едким взглядом всё вокруг слепя.
Я курю и кашляю от дыма,
Осыпаю пепел на себя.
Ветер за тобой бежит вприпрыжку,
Волосы твои на искры рвёт.
В первый раз курю -
ещё мальчишка, -
Папироса кончится вот-вот.
1966
Слепые мудрецы
В одной пустыне повстречались двое,
И каждый думал: этот мир — пустое!
Один затряс ногой и возопил:
— Как тесен мир! Мне отдавило ногу.
— А в мире что-то есть! — проговорил
В раздумье тот, кто ногу отдавил.
Да, в мире что-то есть, и слава Богу...
А жизнь идёт, не глядя на дорогу.
2003 |
| Какой интересный поэт... Спасибо Лексе и Инету за возможность познакомиться с его творчеством.
Ветер
Кого ты ждёшь?.. За окнами темно,
Любить случайно женщине дано.
Ты первому, кто в дом войдёт к тебе,
Принадлежать решила, как судьбе.
Который день душа ждала ответа.
Но дверь открылась от порыва ветра.
Ты женщина – а это ветер вольности...
Рассеянный в печали и любви,
Одной рукой он гладил твои волосы,
Другой – топил на море корабли.
1969 |
| Захар Городисский
Родился в 1922г.
Умер в 1943 году от тяжелого ранения, полученного в бою.
Если мне смерть повстречается близко
И уложит с собою спать,
Ты скажешь друзьям, что Захар Городисский
В боях не привык отступать.
Что он, нахлебавшись смертельного ветра,
Упал головой не назад, а вперед.
Чтоб лишних сто семьдесят два сантиметра
Вошли в завоеванный счет.
9 августа 1943 |
| Иосиф Уткин
Родился в 1903г.
Погиб в 1944 году в авиационной катастрофе, возвращаясь в Москву с фронта.
Волки
Рассудку здравому не внемля,
Толкуя правду вкривь и вкось,
Фашист глядит на нашу землю,
Как хищный волк глядит на кость.
Ну что ж... Не спорим, слава богу,
Землею край у нас не нищ.
Земли у нас и правда много.
Но есть немного и... кладбищ.
И то, что заживо погнило
И что войной на нас идет,
Кусок земли - свои могилы -
В моей стране всегда найдет!
24 июня 1941 |
| Елена Ширман
Родилась в 1908 г.
В 1942 году была схвачена гитлеровцами под Ростовом и убита.
ПОЭЗИЯ
Пусть я стою, как прачка над лоханью,
В пару, в поту до первых петухов.
Я слышу близкое и страстное дыханье
Ещё не напечатанных стихов.
Поэзия - везде. Она торчит углами
В цехах, в блокнотах, на клочках газет -
Немеркнущее сдержанное пламя,
Готовое рвануться и зажечь,
Как молния, разящая до грома.
Я верю силе трудовой руки,
Что запретит декретом Совнаркома
Писать о Родине бездарные стихи.
1940 |
| Маруся, спасибо Вам за напоминание о поэтах, погибших во время Великой Отечественной войны,о интересной поэтессе Елене Ширман. С её творчеством я познакомилась в далёких теперь уже шестидесятых годах прошлого века, когда училась в Кубанском медицинском институте. У нас тогда был студенческий клуб "Факел", одним из видов его деятельности было проведение литературно-музыкальных вечеров. Вот один из них был посвящён творчеству Елены Ширман. Я участвовала тоже, читала её стихи. Как сейчас помню одно из стихотворений:
Я думать о тебе люблю,
Когда роса на листьях рдеет,
Закат сквозь сосны холодеет
И невесомый, как идея,
Туман над речкою седеет.
Я думать о тебе люблю,
Когда пьяней, чем запах винный,
То вдруг отрывистый, то длинный,
И сладострастный, и невинный,
Раздастся посвист соловьиный.
Я думать о тебе люблю.
Ручей, ропща, во мрак струится.
И мост. И ночь. И голос птицы.
И я иду. И путь мой мнится
Письмом на двадцати страницах.
Я думать о тебе люблю.
Уже много лет живу в Ростове-на-Дону, и не единожды бывала на литературных вечерах, посвящённых творчеству поэтессы.
А это моё стихотворение, посвящённое Елене Ширман
"Я живу без тебя.
В неуютной квартире.
Среди шумных соседей
и облупленных стен.
Я одна в этом плохо
проветренном мире.
Это быт. Это дом. А похоже на плен."
" Я живу" - Елена Ширман.
Как правдиво, открыто, и больно, и грустно.
Одиночество - это действительно плен.
Вроде рядом есть люди, и в доме не пусто,
и готова душа встрепенуться от чувства...
Но лишь прошлое смотрит тоскливо со стен...
В настоящем - есть память!
И это не мало!
Ведь разбуженный ею чувств светлых поток
возвращает вдруг радость. И всё засияло.
И с души соскользнуло тоски покрывало,
дав испить ей - нетленной - надежды глоток. |
| ОЛЬГА БЕШЕНКОВСКАЯ
Ленинградская поэтесса 1947-2006 гг
СТИХИ В ПОЕЗДЕ
1.
Только белые пятна апрельского снега
Да берёзы, берёзы - по пояс в воде...
Ну какого, Россия, тебе печенега -
Ты сама же в своей захлебнёшься беде...
Даже хочется плакать, как Родину жалко,
Как ей хочется с первой получки купить
Простоватую тёплую ширь полушалка,
Где промеж васильков - золотистая нить...
Не ржаное, а ржавое нищее поле,
Всё морщинки да трещинки - вдовья рука...
Божья воля на то или русская доля,
Чтобы веной больной набухала река?
Так банальна тоска, что, о, господи Боже,
Лбом - в граненый мираж, и сграбастать виски...
С каждым веком и вздохом всё кажется больше
Несказанной, неслыханной этой тоски...
Эти горечь и стыд, и беспомощность эта,
И шершаво на совести - как нечиста...
И как будто ещё не случалось поэта -
От испуга и подвига медлят уста...
2.
Стыдно признаться, - стихами обидела
Родину, дальше которой не видела
В сизом прогорклом дыму...
Видела: квохчут пузатые голуби,
А журавли - словно ангелы голые -
С кончика кисти - во тьму...
Родина! Нас разлучили инстанции:
Стены бетонные, лезвия-станции,
Господи, это же ты...
Это жилище ли? Отсвет пожарища?
Остановите окошко! Пожалуйста!
Избы... Деревья... Кресты...
3.
Что пустыми словами сорить
С высоты Вавилона и века...
Эти ветхие кровли корить
Не посмеет и пьяный калека.
Здесь у каждого что-то болит:
Жмутся в тамбурном дымном соседстве,
Потирая протез, инвалид
И художник, массируя сердце...
Что ж, такая, как видно, судьба, -
Прячу взгляд пристыженного вора:
Глушь и святость... Слепая изба
Под защитой хромого забора...
И мелькают (была - не была?..)
Горб и ведра... Понурясь, - лошадка...
Валидол или дрянь из горла
Хороши от российских ландшафтов...
4.
„Калининские мы, - соседка говорит, -
Отец наш немцев ждал - чай, наведут порядок...
Явились... Наш-то фриц - крест, как в церквах, горит...
И конь - что наша печь, а не ушами прядать...
Нас, восьмеро сестёр, не тронул ни одной,
Зато ему, видать, пондравилась корова, -
Как хватит за рога... А батя был хмельной:
- Грабители! - Кричит - катитесь поздорову!
А немец автомат наставил - ну и ну -
Как есть, ему в живот. А мы - реветь как стадо...
И как мы - говорит - отбились в ту войну?-
Ей-Богу, не пойму... А Вы - из Ленинграда?“...
5.
О, сколько можно об одном, и без вины и при вине,
И, подогретая вином, неужто истина - в войне?
О чём вы, Господи, о чём,
Друг друга чувствуя плечом,
Как будто не было Эллады,
Потопа, ига, наконец...
Где мать? - Расспросят - где отец?
Какие раны и награды?..
И даже я (на что уж я...),
А всё же - школа и семья -
Горжусь, что я из Ленинграда...
Ах, самозванцы... Для земли
Мы все равны, как перед Ликом...
И что с того, что нарекли
Свое Отечество - великим...
Иконы выдрали из сот,
Свои портреты вставив в ниши,
И шестилетний эпизод
Взнесли истории превыше...
В Росcии любят вспоминать.
И проклиная - вспоминают,
И вспоминая - поминают
Свою, изысканную, мать...
Не оттого ль, что с той весны
(Чем дальше - кажется, что ближе...)
Росиии верные сыны
Могли увидеть только сны,
А не Берлины и Парижи...
А кто-то пьяной хрипотцой
„Хотят ли русские...“ заводит,
И не найти его лицо
В темно сомкнувшемся народе... |
| Ольга Бешенковская
Июльская мозаика малины...
Армянских глаз печальные маслины
Внесут в салон полюстровский озноб...
И облаков слепящие долины...
И циркуль звёзд, пронзительный и длинный
И города распустят как павлины
Рекламных улиц веер или сноп...
Кто как привык: для сноба - лучше веер,
И вот опять сырой замшелый ветер,
И так запахнет ландышем плафон,
Как будто Моцарт зависти не встретил,
Как будто рядом плачет юный Вертер,
Как будто можно съёжится и верить,
Что все скворцы вселились в телефон.
А через миг орнамет разговора:
Сплетутся в нём подробности собора,
И кругу друзей, и острый угол спора,
И всё, что ныне присно и вокруг:
И пустячок из пошлого фарфора,
И весь клубок из тонкостей фавора,
Сравнить, назвать и три цветные фишки светофора,
И косяки пунктирные на - юг....
То прибалтийской крыши черепица -
То ананас... И надо торопиться
И не успеть всмотреться, породнится-
И не успеть назвать...
Уж лучше откажись
От мысли хоть за что-то зацепиться -
Мелькнут в глазах пропеллеры и спицы...
И просто спать - ещё страшней,чем спиться
Когда на всё - единственная жизнь... |
| Давид Самойлов
Семен Андреич
С. А. Косову
Помню! Синявинские высоты
Брали курсанты три раза подряд.
Еле уволокли пулеметы.
А три батальона — там и лежат.
Помню! Мальчик простерт на талом
Снегу с простреленным животом.
Помню еще — о большом и малом,
Об очень сложном и очень простом.
И все же были такие минуты,
Когда, головой упав на мешок,
Думал, что именно так почему-то
Жить особенно хорошо.
И ясно мне все без лишних вопросов,
И правильно все и просто вокруг.
А рядом — Семен Андреевич Косов,
Алтайский пахарь, до смерти друг.
Да, он был мне друг, неподкупный и кровный,
И мне доверяла дружба святая
Письма писать Пелагее Петровне.
Он их отсылал, не читая.
— Да что там читать, — говорил Семен.
Сворачивая самокрутку на ужин,—
Сам ты грамотен да умен,
Пропишешь как надо,— живем, не тужим.
Семен Андреич! Алтайский пахарь!
С тобой мы полгода друг друга грели.
Семь раз в атаку ходил без страха,
И пули тебя, как святого, жалели.
Мы знали до пятнышка друг о друге,
И ты рассказывал, как о любви,
Что кони, тонкие, словно руки,
Скачут среди степной травы.
И кабы раньше про то узнать бы,
Что жизнь текла, как по лугу, ровно,
Какие бывали крестины и свадьбы,
Как в девках жила Пелагея Петровна.
Зори — красными петухами.
Ветер в болоте осоку режет.
А я молчал, что брежу стихами.
Ты б не поверил, подумал — брешет.
Ты думал, что книги пишут не люди,
Ты думал, что песни живут, как кони,
Что так оно было, так и будет,
Как в детстве думал про звон колокольный.
Семен Андреич! Алтайский пахарь!
Счастлив ли ты? Здоровый? Живой ли?
Помнишь, как ты разорвал рубаху
И руку мне перетянул до боли!
Помнишь? Была побита пехота,
И мы были двое у пулемета.
И ты сказал, по-обычному просто,
Ленту новую заложив:
— Ступай. Ты ранен. (Вот нынче мороз-то!)
А я останусь, покуда жив.
Мой друг Семен, неподкупный и кровный!
Век не забуду наше прощанье.
Я напишу Пелагее Петровне,
Выполню клятвенное обещанье.
Девушки в золотистых косах
Споют, придя с весенней работы,
Про то, как Семен Андреич Косов
Один остался у пулемета.
И песни будут ходить, как кони,
По пышным травам, по майскому лугу.
И рощи, белые, как колокольни,
Листвою раззвонят на всю округу.
И полетят от рощи к роще,
От ветки к ветке по белу свету.
Писать те песни — простого проще,
И хитрости в этом особой нету.
1945—1946 |
| Николай Майоров
1919 – 1942
ТВОРЧЕСТВО
Есть жажда творчества,
уменье созидать,
на камень камень класть,
вести леса строений.
Не спать ночей, по суткам голодать,
вставать до звезд и падать на колени.
Остаться нищим и глухим навек,
идти с собой, с своей эпохой вровень,
и воду пить из тех целебных рек,
к которым прикоснулся сам Бетховен.
Брать в руки гипс, склоняться на подрамник,
весь мир вместить в дыхание одно,
одним мазком весь этот лес и камни
живыми положить на полотно.
Не дописав,
оставить кисти сыну,
так передать цвета своей земли,
чтоб век спустя все так же мяли глину
и лучшего придумать не смогли.
А жизнь научит правде и терпенью,
принудит жить, и, прежде чем стареть,
она заставит выжать все уменье,
какое ты обязан был иметь.
* * *
Мне б только жить и видеть росчерк грубый
твоих бровей и пережить тот суд,
когда глаза солгут твои, а губы
чужое имя вслух произнесут.
Уйди, но так, чтоб я тебя не слышал,
не видел, чтобы, близким не грубя,
я дальше б жил и подымался выше,
как будто вовсе не было тебя. |
| Николай Майоров
Я не знаю, у какой заставы
Вдруг умолкну в завтрашнем бою,
Не коснувшись опоздавшей славы,
Для которой песни я пою.
Ширь России, дали Украины,
Умирая, вспомню... И опять -
Женщину, которую у тына
Так и не посмел поцеловать.
1940 |
| РОДИНА
Страшась, тянусь к ней издалека
И ненавидя - я люблю.
Ни тени дерзкого упрека
Не брошу в Родину мою.
Пусть Русь кипит в кровавой пене,
Пусть нас тяжелый, мутный вал
Столкнул на новые ступени,
Пути иные указал.
Я узнаю в шальном разгуле
Ее сорвавшую узду.
Есть что-то близкое в том гуле,
Зажегшем новую звезду...
Россия... Слова нет дороже
Для нас, оторванных от ней.
Тяжел наш путь средь бездорожья,
Без сна, надежд и без огней.
(Н. Келин, русск. офицер, эммигрант)
Романс "Родина" Н. Келина - на мой взгляд, один из самых выразительных, ярких и честный среди огромного количества произведений эмигрантской тематики. |
| И скучно, и грустно, и некого в карты надуть
В минуту карманной невзгоды...
Жена?.. но что пользы жену обмануть?
Ведь ей же отдашь на расходы!
Засядешь с друзьями, но счастия нет и следа —
И черви, и пики, и все так ничтожно.
Ремизиться вечно не стоит труда,
Наверно играть невозможно...
Крепиться?.. Но рано иль поздно обрежешься вдруг,
Забыв увещанья рассудка...
И карты, как взглянешь с холодным вниманьем вокруг, —
Такая пустая и глупая шутка!..
Н.А. Некрасов, альманах "Первое апреля" |
| Когда в тебе клеймят и женщину, и мать —
За миг, один лишь миг, украденный у счастья,
Безмолвствуя, храни покой бесстрастья, —
Умей молчать!
И если радостей короткой будет нить,
И твой кумир тебя осудит скоро
На гнет тоски, и горя, и позора, —
Умей любить!
И если на тебе избрания печать,
Но суждено тебе влачить ярмо рабыни,
Неси свой крест с величием богини, -
Умей страдать!
Мирра Лохвицкая -талантливая поэтесса, «русская Сафо», «создательница песен греха и страсти», возлюбленная гения Серебряного века Бальмонта, красивая и необыкновенная женщина, предтеча Ахматовой и Цветаевой. |
| Благодарю всех авторов портала за участие, за упоминание об интересных поэтах, которые почти забыты.
Всем искренне желаю творческих удач в Год литературы В России! |
|
| 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
К темам проекта
Ответить
