(Поэма о Последнем Листе)
Смотрю в окно. Холодный вечер. Смеркалось. Фонари зажглись. Терзает хамоватый ветер На ветке одинокий лист. «Октябрь – унылая пора…» – Но плодотворна для Поэта, И в подтвержденье мысли этой Стих так и лезет из нутра. Уже студёная заря Ушла на запад одиноко, И я, раздвинув шторы окон, Пишу при свете фонаря. Смеркалось дальше. Злобный ветер Нахально ветку донимал. Он даже не подозревал О том, что совесть есть на свете, И от безделья, вновь и вновь, На ветку робкую бросался. И жёлтый лист, в конце концов, Не удержался и сорвался. И – не пойму я, почему – В его витающем полёте Мне вдруг представилась банкнота, Что люба взору моему. Крутя мудрёную петлю, Он падал медленно и долго. Так может падать только доллар По отношению к рублю… …Я бы и дальше написал, Но вот уже совсем смеркнулось, И в темноте осенних улиц Я лист опавший потерял. Добавлю лишь про то, что город Залёг на дно ночных теней… …Ещё из кухни был мне голос: «Бездельник, ужинать скорей!»… |