Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Игорь Перепелица
Объем: 11815 [ символов ]
Побойся Бога.
- Слушай, а ты много человек убил?
Почему-то каждый разговор о войне рано или поздно приходит к этому. В разных вариантах. Зачем это знать? Зачем? Поначалу вежливо отшучивался. Потом посылал. Даже в морду бил за такой вопрос. Но Миха смотрит с мальчишеским огоньком в глазах, искренне, по-детски. Для него война – школьная “Зарница” с румянцем азарта на щеках. Или книжка про индейцев, где Великий Воин носит ожерелье из скальпов своих врагов.
Бить его не хочется.
- Да-а… гммм… не знаю, - бурчу, пережевывая салат, наливаю стаканы до половины. – Давай за тебя, Миха… Чтобы ты был здоров. И не кашлял.
- Чего уж за меня-то, - скромно улыбается он. – Давай за тебя!
В его взгляде и готовности протянутой руки со стаканом искреннее уважение и это слегка бесит меня. Для него я – нечто среднее между Чингачгуком и легендарным пилотом Покрышкиным. Миха не служил, но и не отмазывался – у него действительно плохо с легкими. Он задыхается на бегу, как столетний старик. Даже на физкультуре в школе он сидел в углу на лавочке, глядя, как мы гоняем в футбол. Ему очень хотелось погонять мячик с нами. И, думаю, он бы пошел воевать, хотя бы, чтобы просто чувствовать себя мужиком. Ему кажется, что на войне становятся мужиками.
- Давай за нас! – щелкаю стаканом о его стакан, предлагая компромисс.
Миха пьет, давится, но пьет – ему уже лишнее, но он поддерживает мне компанию. А мне нужна компания. Пить в одиночку я уже не могу.
- Расскажи что-нибудь, - просит Миха. – Про войну.
Морщусь и от едкого привкуса дешевой водки и от просьбы. Но Миха смотрит чистым взглядом, в нем нет сомнений, нет подвоха.
- Что рассказать-то? – мычу, закусывая.
- Ну… как там?
Как там…
- По-разному, - набиваю рот квашеной капустой, только чтобы молчать. – В основном – грустно.
- Ну, веселое ведь тоже бывает, - и от его взгляда никуда не деться.
Опьянение притупляет мысли и хочется чем-то поделиться. Кажется, приключилась со мной одна история…
- Веселое, говоришь, - облизываю губы, вытираю пальцы о промасленную салфетку, достаю из пачки сигарету.
Миха, как гостеприимный хозяин, разрешает мне курить на кухне, но чтобы дым не ел его больные легкие, я поднимаюсь и прикуриваю у открытой форточки:
- Был со мной интересный случай. Мы на отдых на базу вернулись, и я загремел в наряд по кухне, - выдыхаю дым, и морозный ветерок подхватывает облачко, выбрасывает в черноту неба. – Это котлы мыть, крупу таскать, воду ведрами, поварам помогать. Хорошего мало. Особенно в поле – грязь кругом, слякоть, ветер дует, дождь со снегом. Ну, в общем, к обеду все приготовили и пошли на место отдыха наряда – там две лавочки в землю вкопанные, столик, и масксетью это отгорожено, чтобы людям не мешать. Тут же матрасы на земле, кто хочет покемарить может. А спать, Миха, там почему-то хотелось постоянно. Воздух что ли такой – не знаю. Места на матрасе мне не досталось, и я прям на лавочке растянулся. Ну, понятное дело, сразу вырубился. Просыпаюсь, чувствую – что-то не так. Вроде как выспался. Ясно так в голове - словно тряпочкой протерли. И – тишина. Даже в ушах звенит. То САУшки грохали, машины там, народ бродит вокруг, орет через поле – вечная движуха. А тут тишина. Поднимаю голову – нет никого. Вроде нас человек шесть было в наряде, разбежались куда кто. Вот, думаю, благодать – всех куда-то дернули, а меня забыли. Просто кайф. Полежал ещё чуток, побалдел. Ну, думаю, подозрительно это как-то. Пойду, гляну – что за дела. Может хипеж какой, раз так тихо. Поднимаюсь на ноги и падаю. Как мешок. Нога левая – тряпка тряпкой. Тыкаю в неё пальцем, щупаю, щипаю – как деревянная, ничего не чувствую. И тут-то я струхнул. Хорошо так струхнул. По-честному. Первая мысль – все, кончилась моя молодая жизнь. Пока спал, обстреляли нас и у меня осколок в позвоночнике, потому и нога отнялась. Ощупал себя всего – ни крови, ни дырки, все вроде ничего, только вот нога валяется тряпкой и всё. Ёшкин кот, думаю, ни фига себе! Что ж это такое получается? Может нервное что-то уже накатило и пора меня в “дурку” сдавать? И тут чувствую – оживает моя нога. Покалывать начинает. Отходит. Я ж её просто отлежал, прикинь? А чуть не обделался…
Смотрю на Миху с улыбкой. Он молчит, сидит, приоткрыв рот, приготовившись поддержать мою веселую историю смехом.
- Вот и вся история, - говорю.
Он улыбается шире, но не смеется. Невеселый вышел рассказец. Жаль. Выбрасываю окурок в форточку и возвращаюсь на табурет:
- Давай ещё по пять капель…
В кухню входит жена Михи, Люба, в махровом халате:
- Полтретьего на дворе, - щурится сонно она. – А вы все гулеваните.
- Да мы ещё чуть-чуть, - тушуется Миха под её взглядом.
- Давай с нами, Любань, - поднимаю бутылку.
Она смотрит оценивающе, выдерживает паузу и подмигивает:
- Давай!
- Ну, во-о-т, - наливаю ей рюмку, нам с Михой по полстакана. – За любовь!
Выпиваем. Миха давится водкой, неожиданно подхватывается, опрокидывает табурет и бежит в туалет. Из-за двери слышится его судорожный кашель.
- Хватит ему, - говорит мягко Люба.
- Хватит - так хватит, - соглашаюсь легко, поднимаю бутылку. – А ты будешь?
- Буду, - она решительно подвигает ко мне свою рюмку.
Наливаю. На пороге кухни появляется смертельно бледный Миха, лицо его блестит от пота:
- Я… спать пойду… что-то мне… нехорошо…
И удаляется в темноту коридора.
- Ну, Любаня, давай с тобой по чуть-чуть ещё, - понимаю, что скоро меня попросят уходить, а идти домой, в пустое темное одиночество не могу. – А то пора, наверное…
- Да сиди, - неожиданно разрешает Люба. – И я с тобой немного…
Алкоголь накрывает мозг теплым одеялом. Кухня слегка покачивается. Выпиваем за прекрасных дам. И снова за любовь. И хотя я уже пьян, мне кажется, что нужно ещё чуть-чуть. Вот – ещё чуть-чуть и станет совсем хорошо.
Наливаю и себе и Любе. Она быстро пьянеет, что-то рассказывает торопясь, так, что я не успеваю понять, о чем она говорит. Только киваю и поддакиваю, встаю покурить, разминая в пальцах сигарету. Люба неожиданно замолкает. Оборачиваюсь и вижу, что она плачет беззвучно, опустив голову, только трясутся судорожно растрепанные волосы.
- Ну, чего ты, Любаня, чего ты, - сажусь рядом на табурет.
От моего сочувствия она плачет уже навзрыд.
- Ну, что ты, - глажу её по волосам, обнимаю мягкие плечи. – Ну, не плачь, чего ты…
Люба поднимает голову, и через секунду мы уже целуемся взасос, жадно, горячо. Она прижимается ко мне всем телом, жарким, податливым, мягко жмет высокой полной грудью локоть, сжимает горячей ладонью моё бедро, смело, требовательно и я обнимаю её, руки скользят под халат и её кожа обжигает пальцы рвущимся желанием.
Она вдруг вскакивает:
- Сейчас, - бросается к выключателю и на кухне гаснет лампочка.
Серебряное отражение луны в узорчатых морозных окнах отбрасывает неясный отсвет на стены и её молочно-белую кожу, когда она срывает с себя халат. И стоит передо мной, обнаженная, чуткая, словно натянутая струна, смотрит жадно распахнутыми влажными глазами.
И этот момент за стеклом кухонной двери видится бледный силуэт. Миха смотрит на нас долгую секунду и растворяется в темноте. Я тянусь к столу и наощупь наливаю себе стакан водки. Пью, словно воду, стучат зубы о край стакана. Люба, только что ошеломляюще смелая, обжигающая, словно огонь, вдруг съеживается, прикрывает неловко руками наготу, и, подхватив с полу халат, убегает, щелкает за ней дверь ванной.
Я не могу отдышаться, хватаю ртом воздух. Алкоголь толчками входит в кровь. К чертям. Уходить. Ко всем чертям. Поднимаю со стола бутылку, качаю на весу. Выливаю остатки в рот.
Мир покачивается и чтобы добраться до двери мне приходится опереться плечом о холодильник и дальше липкими ладонями о стены. Входную дверь нахожу по светящейся в черноте коридора точке дверного глазка. Нагибаюсь, ловлю на ощупь ботинок. Но удержаться на ногах не могу, съезжаю спиной по мягкому брюху дерматиновой двери. Натягиваю ботинок. Второй потерялся, и я щупаю ладонями невидимый пол. Валюсь на бок. И через секунду уже сплю.
 
***
 
Солнце ярко бьет в покрытые серебристым инеем окна. Щурюсь, прячу голову под покрывало. Ещё немного вздремнуть. Иначе головная боль убьет меня. В комнате кто-то двигается, шумит вода в раковине. Кажется, я вчера приходил к Михе. А вот уходил ли… Не помню… Да и какая разница… Ещё немного поспать… Совсем чуть-чуть…
Почти соскользнув опять в теплое марево дремоты, вновь чувствую бьющий в лицо солнечный свет. Приоткрываю глаз. Надо мной стоит Миха, оттянув край покрывала. Видимо, я так и не ушел…
- А-а, Мих, - хриплю пересохшей глоткой. – Дай поспать чуток…
- Вить… нам уходить надо, - говорит он. – Пойдем, позавтракаем.
Открываю глаза. Надо – значит надо. Если нет возможности поспать – нужно скорее похмелиться. Отбрасываю рывком покрывало, сажусь на диване. Не помню, чтобы я ложился здесь, но провалы в памяти для меня привычны и я спешу к умывальнику. Быстро разбрызгиваю по щекам воду, вытираю щетину влажным махровым полотенцем и тороплюсь на кухню.
На столе парная рассыпчатая картошка, взбитый обрезками сладкого перца салат и, самое важное – запотевшая бутылка водки. Едва опустившись на табурет, взламываю ладонью хрустящую пробку.
На столе только одна рюмка.
- А ты? – поднимаю бутылку.
- Я… нет… не могу я, - морщится Миха.
- Ну, как хочешь, - наполняю рюмку до краев. – А мы полечимся.
Маслянистая водка одним глотком проваливается в горло, обжигает пустой желудок. Подхватываю вилкой картошку:
- А где Любаня?
Миха горбится, трет лицо ладонью:
- Она… уже пошла… мы сегодня к её родителям идем, у них юбилей свадьбы… она пораньше…
- А-а, - водка всасывается в кровь, головная боль уже не бьет виски и я чувствую облегчение, улыбаюсь. – Вон чего ты не пьешь. К любимой теще с утра пьяным – не ходи!
- Ну, - улыбается он бледно в ответ. – Вроде того.
Наливаю вторую. Поднимаю рюмку:
- Ну! За гостеприимную хозяйку этого дома! – и выпиваю.
Тянусь вилкой к салату, и раненный взгляд Михи оставляет мою руку над тарелкой.
- Ты чего? – шепчу оторопело.
Он убирает взгляд:
- Да… ничего…
Опускаю вилку на стол. В сознании резаными кадрами проносится вчерашний вечер и ярко вдруг… бесстыдная в своей смелости обнаженная женская фигура, залитая серебряным светом луны… и позади неё бледная тень… едва различимое лицо за стеклом двери.
И кипятком окатывает щеки стыд.
Дрожит вилка в руках, я с трудом накалываю кусок перца из салата, с хрустом жую. Миха смотрит в свою тарелку, опустив голову, молчит. И я молчу. Врать, что не помню… Глупо. Вспомнить вслух – значит уколоть его колышущуюся болью рану.
Наполняю до краев рюмку и выливаю в рот. Поднимаюсь:
- Ладно, Миха… пойду я…
- Давай, - быстро соглашается он, и, кажется, рад, что я ухожу, что не придется сидеть со мной больше за одним столом, терпеть мое присутствие в доме.
Мой правый ботинок застрял между шкафом и стенкой коридора. Вот почему я его не нашел вчера. И зачем я всё помню… зачем?
- Ты не боишься Бога? – тихо говорит Миха, когда я уже тяну ручку входной двери.
Оборачиваюсь. Он смотрит на меня взглядом, полным боли и отвращения. И если вчерашнее искреннее уважение в его глазах бесило меня, то этот взгляд неожиданно приносит мне облегчение. Именно так я смотрю на себя из зеркала.
- Кого? – спрашиваю, ухмыляясь глупо.
- Бога, - внятно проговаривает он.
Этот вопрос для меня решен. Давно и бесповоротно:
- Его нет, Миха. Просто - нет.
И закрываю за собой дверь.
На улице морозно и солнечно. Останавливаюсь у прикрытого шапкой снега грибка над исчезнувшей до весны песочницей. Прикуриваю от пляшущего огонька зажигалки.
Бога нет. Это я проверил. Но душа – есть. Что-то непонятное уму, спекшееся в камень, выжженное, болит и плачет в тишине, свистит простреленной насквозь тоской.
Сколько человек ты убил? Сколько? Всех не вспомнить… только лицом к лицу, может быть. Да и надо ли… Счет постоянно растет и не остановить…
Этой ночью, кажется, я убил ещё двоих.
Copyright: Игорь Перепелица, 2009
Свидетельство о публикации №230234
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 01.12.2009 13:40

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Иван Иванов2[ 01.12.2009 ]
   Читается интересно!
   
   С уважением Сергей.
Людмила Федорчак(Пельцева)[ 08.01.2010 ]
   Тяжелая жизненная ситуация, и сочувствие герою,жалость к другим героям, ..реалии жизни нашей. Написано мастерски , читаешь ..увлекаешься сюжетом.
   Успехов творческих, удачи в жизни!

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта