Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Литературно-издательский проект «Пишущая Украина - 2010», 2 этап

Все произведения

Произведение
Жанр: ПрозаАвтор: Мария Любченко
Объем: 9944 [ символов ]
Настасья
Боже, я опять дома! Так здорово бывает возвращаться. А бывает, что и нет… Блин, я старею. Начинаю болтать с каких-то подержанных фраз… И продолжаю чужими словами! Нет, что-то не то со мной сегодня. И не это… Это просто ступор. Но речь не обо мне вовсе: я – всего лишь обычный пивоголик, всегда оказываюсь в стороне. Так уж получается. Не обо мне стихи и песни, хоть сам пиши, хоть даже тресни.
Но у меня свои кайфы. Например, вернуться домой. Я в родном городе уже дней пять, но до сегодняшнего вечера мои мысли носились чёрти где. Они, видать, припозднились на поезд. Но сейчас! Дом, милый дом! Я сижу на лавочке и пью пиво. Как пару месяцев назад или пару лет – всё так же. Вспоминаю даже школу. Вкус гадких сигарет. Сейчас не курю, но вкус помню. Пьянею, смотрю на свет в окнах, на тёмные деревья, и, как всегда, накатывает это самое: пропадай моя телега, все четыре колеса! Думаю: взять вот и упиться на фиг в жопу.
Мимо идут люди, рядом со мной сидит человек… Меня вдруг иногда поражает: человек рядом со мной сидит! Я начинаю смотреть на него с величайшим удивлением, не слушать его – внимать. Какой невообразимо сложный механизм: кости, мышцы, нервные клетки, бактерии, разветвлённая сеть капилляров, блин, и это всё сидит и говорит слова, которые чегой-то значат… Чаще я считаю вполне обычными, даже скучными эти странные устройства.
Я смотрю на тени в светлом прямоугольнике подъезда. Чёрные силуэты на жёлтом фоне. Идут, такие привычные сами для себя. А как по мне, они – фигурки, вдалеке танцующие.
Вот и она, Настенька. Она знает, что я её вижу, потому и станцевала не так, как все: раскинув руки, вильнула бёдрами, изогнулась назад в мостик, исполнила колесо и, махнув широкими рукавами, ушла. Браво, ведьма!
Она в длинном платье из лёгкой ткани, которая ложится по телу и делает его видимым: родинка на животе, грудь плечи, ноги… Гром и молния!
И волосы прямые-длинные… Пахнут травами, летней ночью, лунный свет заблудился в них! Глаза твои – омуты, губы – хмельные-смелые! Эх, ведьма ты, ведьма! Холодны твои губы, а взгляд жестокий прячется в ресницах, как русалка в камышах. Чему ты ещё за лето научилась? Ах, да. Хохотать звонко. Этого тебе всю жизнь не хватало, Настёнка? Была хорошая девочка, добрая красавица. Не много таких. Чего ж ты грустила, чего тосковала?
О! Какие люди! Вот и Санечка в подъезд заходит, торопясь… Дурак ты, ой дурак!.. Думал ты о чём, когда она по тебе плакала? Теперь с ума тебя сводит Настенька, и поделом. И сведёт, бестия, так и знай! Всё за то, что был – ой, нет, не злым, не уродом-козлом – просто таким же, как мы с вами: глу-пень-ким…
 
Пыльный ветер – вот что значит весна в моём городе. Больное солнце пялится на меня сверху, как на подопытного зверька в накрытом стеклом лабиринте. Кто я? Куда иду? Зачем? Начинается мракобесие. Где свет? За что цепляться? Боже ж мой! Что ж меня так закрутила-то нелёгкая?! Ничего. Пыльные взгляды и мысли смоют дожди. Осень засыплет листьями, заплачет стихами. Жди. Не верю. Не дождалась.
У меня дома в большую и страшную кипу свалены книги, конспекты, дискеты, фотографии, папка, ножницы, брасматик и ещё до фига всякого хлама, о существовании которого я уж и забыла. Боюсь подходить близко. Там живут непонятные дела, которые надо делать. И их там очень много. Хорошо тем, кто не пытался учиться! Они понятия не имеют, сколько всего надо сделать. А я имею понятие. И мне страшно. И виноватой себя чувствую. И делать ничего не могу – не моё оно! Ну зачем ежу футболка?! Вот и мне не нужна статфизика. Ой, как не нужна! Знать бы только, что мне нужно – проблем бы не было. В которую стену лбом биться?! Я ж теперь не могу, чтоб не биться. Штормит меня, гром и молния!
Жизнь внезапно, безвременно и лихо опустела. Нет, каток не задавил моего любимого хомячка. У меня его не было. Нет, парень мой не ушёл к подруге. Его у меня не было. Её тоже у меня не было. Или был? Или была? Это не важно. Настоящая пустота наступает, когда уходят иллюзии, сказки на ночь, которые себе рассказывала всю сознательную жизнь. Все чувства, слова и герои придуманы, обсосаны и вызывают отвращение. Устаёшь от себя: хочется настоящего, непредсказуемого, захватывающего. Только где ж оно? Бежишь от себя – но куда? Куда девать ручки, когда к себе они больше не тянутся? Танцевала с собой Настасья…
Загнула. Есть настоящее. Только… Есть один человек… Я могу иногда спать с ним, иногда говорить с ним. Но он не звонит, оставляет мне счастье ждать спонтанной встречи. Ха. Ха. Ха. Ждать и думать, что вот, позвонит, придёт, блин, хотя бы посмотрит так… Ну, я-то представляю, как. Один шаг навстречу, он же знает, мне хватит, чтобы родить эту чёртову любовь, которая… Которой хватит нам обоим. Или не знает? А любовь нельзя долго не рожать, она вырастает ой-йо-йой, во что.
Я всё жила и представляла этот его шаг. Сколько? Года два уже. Представляла, что будет потом. Кайф и счастье! Гигантская сахарная сопля, в которой запростяк обоим утонуть. Представляла также, как он болтает всем подряд о том, что спит со мной. О том, что я не такая уж, как из себя строю. Обычная. Странная. Скучная. Злая. Дура. Огонь ярости, вода саможалости. Йо-хо-хо, и башкой об стену!
Я смотрела ему в глаза, пытаясь разглядеть… Казалось вот, вот оно… Спряталось. Потом устала думать о тебе, Санечка. Да, конечно, он, родимый, моя зазноба. Кто же ещё? Я не могу признать, что ты ничего не сделаешь. Не могу! Но… Не верю. Не дождалась.
Думала, если я чувствую, что ты – жизнь моя, так и ты должен. Знаешь, как страшно, когда приходит мысль, что ошибалась? Не знаешь. Ты думаешь, мир вокруг тебя вертится. Я думаю, что вокруг меня. Потому и злюсь, что ты ничего не знаешь.
Прихожу домой – брожу из одной комнаты в другую и обратно. Телевизор – комп – почтовый ящик – ничего – взгляд на книжки с конспектами – до завтра – ужинать – книжки – не могу – спать. За окном идёт дождь. Шумит, как будто деревья уже оделись листьями и шелестят на ветру. Но ветра нет, листьев нет – есть дождь. Это чудесно, я засыпаю, утешившись мудростью мироздания, но знаю, что завтра проснусь опять злой и потерянной.
Вот, проходит месяц, ещё полмесяца, и мне ничего не остаётся, кроме как пахать над дипломом. Страх и ужас. Я не думаю больше ни о чём, мне просто некогда. Сто потов, мой дом – моя каторга. Я где-то во глубине сибирских руд, отрезана от мира. Зато больше ни о чём не думаю.
Когда у меня начались каникулы, я ждала, что ты догадаешься найти меня. Это был гиблый номер. Странно, мне почти всё равно. У меня впереди – дорога. Пусть к бабушке в деревню, где я сдурею окончательно, но… Я беру с собой кучу книг, которые вряд ли прочитаю…
Вчера на закате встретила оборотня Пашку. Оборотень оборачивается в кого-то или назад. Для него нет формы и прошлого. Хочу быть такой же сильной, только чтобы в прошлое не оборачиваться… Пашка показал мне свободу. Никакой философии! Никакой психологии! Тяжеловесные, нудные попытки победить собственную обречённость! Что мне до них теперь! Я стою на грунтовой дороге, вокруг меня поля, вдалеке – огни. Я – точка на Земле – босыми ногами чувствую её тепло, мощь. Я – материк, я – океанская волна, я – песчинка, отдающая жар только что ушедшего солнца. Я – здесь, но могу быть где угодно, кем угодно, чем угодно! Я люблю тебя, а твоя любовь наполняет меня буйной силой, о древняя, вечная мать! Ты не удерживаешь меня, ты никого не удерживаешь! Но мне ты даёшь толчок – мягкий, материнский – и я лечу над степью, дико вопя и цепляясь растопыренными пальцами за траву. Пашка рядом. Он ржёт и грозится, что если я буду слишком восторженной, то врежусь в столб. Точнее, он говорит: «Горячий лоб, знакомься: столб». Он вообще всё на свете рифмует.
Мы приземлились – где? Не знаю, и не важно. Я расхохоталась!
– Никогда так не хохотала, Пашка, представляешь! С чего это я?
– Когда кончаются слёзки-аханьки, начинаются π?!!дохаханьки.
– Чего?! – раньше он был отменно учтив.
– Настёнка… – Пашка замурлыкал, что твой кот. – Девочка непрактичная… Хоть укусить бы тебя для приличия?.. Ведь сердечко твоё погасло. Будешь ведьмой желанной, прекрасной.
Вот если честно, сердце в пятки ушло. Это приглашение, я должна его принять.
– Ну, давай, чего уж там… Мне сопротивляться для приличия?
– Это как хочешь. Тебя уже нет, между прочим.
Пашка смотрит мне в глаза, я оседаю на землю, он наклоняется к моему горлу. Я ужасно боюсь боли. В голове обрывочными кадрами мелькают страхи вперемешку с бредом. Я закрываю глаза… И чувствую поцелуй. Спокойный, бесстрастный, но зовущий. Так целует ветер, когда стоишь на крыше. После этого трудно не посмотреть за её край…
Теперь у меня есть власть. И я веселюсь всласть. Не спи, беспокойся. Я нежная осень. Мечтами пожухлой травы. Сочусь к тебе в душу – выть.
 
– Молодой человек, вы к кому?
– К Насте, в 26-ю.
– По… Подождите… Ты не знаешь, что ли?… – бабушка-сторож, любопытствующее сочувствие, – ты её друг, да?
– Ну да. А в чём дело?
– Ужас просто, что делается, – бабушка виновато развела руками, как будто могла что-то сделать и не сделала. – Убили.
– Как?!
– Сердце вырвал ирод поганый… Не поймали до сих пор.
– Да вы что?! Я же видел её?! Только что!..
– Ты успокойся! Я что из ума выжила по-твоему, что так шутить буду?! Ты иди лучше.
Санечка не заметил, как оказался на улице.
– Но я видел… – пробормотал он и набрал номер на мобильнике.
– Она… Её больше нет, – ответили ему.
 
Призраки, эти вечера – для них. Тёплая сухая осень… Закат бросает краски на редкие облака, листья пахнут, ветер замер. Можно не заметить, как наступает ночь, если просто смотреть телевизор. А можно растаять во всём этом, как сигаретный дым. Едва уловимый звон, не настоящий – иллюзия, игра воображения. Он напоминает мне, обычному пивоголику, как близко что-то другое, и щемит сердце, и так хочется жить.
Copyright: Мария Любченко, 2006
Свидетельство о публикации №80461
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 28.03.2006 03:58

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Александр Асмолов[ 28.03.2006 ]
   Так легко потеряться в дороге
   И себя растерять на ветру.
   Кто – запьет, кто-то вспомнит о Боге,
   Кто-то с крыши шагнет поутру.
Тамара Москалёва[ 29.03.2006 ]
   -История - вихрь. Торопливые точные, иногда расплывчатые мазки. Гамма чувств. Сумбур... в голове и в жизни. Студентка. Оборотень. Смерть. Желание жить. Всё.

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта