Перо скрипит счастливого поэта, Узнал он строки счастливого лета, И больше не хочется переживать, А только мечтать о былом и писать. Совсем еще юн, и жизни не знает, И только Ахматову, Блока читает, Он верит в жизнь, живое начало, Но для таланта, увы, этого мало. Поверить лишь надо в силу души, Но, милый поэт, ты все же пиши, Чтоб жизни юной знали все азы, Ведь, живой жизни это яркие тузы. Не верь тем, кто сейчас тебя клеветал, И жизнь он плохую тебе предвещал, Ты любишь писать, но помни всегда, Верь лишь в себя, в других – иногда. Пусть будет оспорен твой талант, Таким, как ты, поэт лишь будет рад, В душе твоей кипит красивый мир, Для ярких рифм здесь будет пир. |