Рецензии
| Писать стихи не трудная работа Молва твердит: кропать - не тяжкий труд, Но в книге разместить - уже забота: Ведь денег за стихи нам не дают. Наоборот: Давай плати за столбик, За редактуру, общий антураж... И ты глядишь на книгу, как на гробик И поскорее ставишь на стеллаж. | | Отмыть бы пошлость чистотой... А чистоту грязнить не пошло? Ведь хамство действует пилой С усмешкой, вроде не нарочно. Иль бьет под дых, исподтишка, Смешав слова с отборным матом... Пыль выбивает из мешка, Чтоб чистота казалась гадом. | | А что Вас так удивляет? Использована архаичная форма | | Во-первых - Артемида В предпоследнем квартете: Что( стает )с первыми лучами.... Видимо, лучше - просто - тает Думаю, что есть смысловая неточность. Ценить минуту наслаждения - призыв к физическому, телесному чувству. Меду тем, человек испытывает истинное удовольствие от решения каких-либо творческих задач, в том числе и духовных. Призыв же к удовлетворению физических чувств весьма спорен. | | Мне бы ветра шального глоток! Не того городского паскудства, Что по площади сделав виток, Подвигает всегда на беспутство. Мне бы ветра лесного хлебнуть, Окунуться в зеленую морось. Под березой немного вздремнуть (Не сочтите все это за корысть) Свежий ветер надежду мне даст: Все пройдет - все невзгоды, печали. Знаю: лес никогда не предаст... Только годы немного устали. | | За паутиной серых дней, Что даже зеркало сокрыло, И тени кажутся бледней, И мухи шастают бескрыло. И свет не рвется сквозь нее, А солнце скуку не приемлет. Глядит на серое окно: Не интересно ей, кто дремлет. Вставай, вставай! Протри окно. Пусть луч теплом тебя коснется И на душе сотрет пятно... Быть может, разум твой проснется? | | Над миром музыка звучит – Орган божественно играет, Мир, зачарованный, молчит, А Бах стихи сии читает. Он одного не понимает: Ругает автор иль ворчит И композитору пеняет За то, что музыка горчит... Хорал божественный - не спорю, Но где ж искать раба любви И кто поможет в этом горе, Когда есть каверзы судьбы? Тут не поможет звук трубы, Что будит ангелов в дозоре... А люди многие глупы, Когда живут в одном миноре. Просто отклик и ничего более. | | Деление на ноль - Вселенной бесконечность. Деленье на него равняется нулю.. А жизнь лишь игра: Рождение и Вечность. Играют в это все, но каждый, ведь, в свою. Песочные часы нутро освобождают. Песчинкам несть числа, но все ж придет конец, Но кто, покуда жив, число их просчитает. Беспамятство не есть всей жизнии венец. Песчаные часы - дорога наших судеб... Коль узок капилляр - чуть сыпется песок. Широкий нашу жизнь быстрей, увы, загубит. На все дела тогда у нас один бросок. Деление на ноль - деление на вечность, И все вокруг тебя и лишь суета сует... | | Вочья дУша тяжела. Вот дела!... Может даже и когда-то была. Шкура тоже истрепалась до дыр И ищу теперь бесплатный я сыр. Пуле-дуре я не нужен совсем, Да и в стае свой оставил гарем. Остается только выть на Луну, Но, по правде, я и выть не люблю. Как зима, то тяжело мне с едой. Мышь словлю и быстрее домой. Только там пустота, темнота, А вокруг меня одни холода... | | Что-то у Вас пунктуация гуляет, как ей захочется....Не дело это. | | Прочел. Задумался, скопировал на хард. С Вашего позволения, ремарку сделаю несколько позже. Вадим | | Да, правда - темы оскудели: Повесы ездят в "Шевроле". Девицы как-то потолстели, И не танцуют на столе. О чем писать, не зная меры, Коль нет любви и нету веры, И нет раздолия уму. Жалею очень я страну. | | Но откуда взялись вирусы? В изначальной черной дыре их точно не было. | | Молчит земля, Вселенная, звезда. Замедлив бег, созвездия сомкнулись. Лишь облака, как пена, в небе вздулись И в даль плывут, как прошлые года. И нету слов, и звуки, как беда, Бегут в строку, лишь буквами балуясь, А голос задрожит, чуть-чуть волнуясь, И прочь уйдет куда-то маята. Пусть будет так, как будто наважденье, И страха нет. Одно богоявленье, Что нас всегда тревожит и томит. И наши страхи, лишь наши пораженья, И чувства все - о прошлом сожаленья, Но кто бы знал: Что время нам сулит! | | Забавно, однако.... | | Смеялся стих во весь свой рот. Там гогот был, а не улыбки. От всех стихов всегда убытки: Ну, не читает нас народ. Себя поэтом мнит любой, Кто может буквы нацарапать, И по уму он лох и лапоть, Да хоть не юный и седой. И нам, стихам, так нелегко: На свет являемся хромыми. Нас автор делает больными... Его послать бы далеко!.... Но мы от автора зависим . Он пишет, что на ум взбредет. Он иногда нас и поет... Читатель нам, увы, невидим. | | Это не лимерик. Повторы, повторы, повторы. Премьера однажды спросили: Кто первый поможет России? Если стану главой, Я решу сам с собой: Отвечал кандидат по России. | | Ну не Пушкин, не отец. И никогда им не был прежде? К чему в мужской идешь одежде, Небось, других пасти овец? | | Солнца повесилось в роще, Свесив прямые лучи. Дева со странными мОщами С кем-то грешила в ночи. Словно статУя бездушная, Солнцу молилась во тьме, Как сумасшедшая грустная, Ждет лишь заката в себе | | Не пожелай любовь былую. Она ушла и бог бы с ней. Хотя любил напропалую, Но возвращаться к ней не смей. К чему судьбу опять тревожить? Печали сердца приумножить? Пусть отдохнет твоя душа А та любовь - всего межа, Что разделяет расстаяньем Уже прошедшие года... Сейчас глядишь на них с вниманьем И понимаешь - суета. А нынче жизнь уже иная. Часы идут, в бока пиная И, вроде, не куда спешить, И о былом с кем говорить? Ночами сон приходит странный, О том, что может быть могло: Иной ход жизни, многогранный Просил судьбу: Не помогло. А утром все: дела, забыто. Делами память перекрыта... А сон, как муха, зажужжит И в мозг вернуться норовит. |
|
|