Что хочет автор. Литературные конкурсы

   Алексей Артёмов, 13 лет. Лауреат общемосковского поэтического
   конкурса "Кипарисовый ларец".

   Абрикосовый пожар.

   Увязли страны в грязной чехарде
   Междоусобных войн, кровопролитий;
   Но нет того мгновенья на Земле,
   Что повернуло б карусель событий.

   Кипят бои, расправив сотни жал,
   Людей свободных превративших в кули,
   И только абрикосовый пожар
   Украсил паутину крымских улиц.

   Солдаты сапогами мерят шаг,
   В бою друзей теряя безвозвратно.
   Святая цель – террор с землёй смешать –
   Для них теперь пуста и непонятна.

   Хотят они скорей прийти домой.
   Гудит планета, погибает лето
   И жжёт шрапнель вопросов: брат живой?
   Как дед и мать? Но нет опять ответа...

   Есть вера в чудо, и даруя свет,
   Она приносит им мечты о счастье:
   Сидит в удобном кресле старый дед,
   Поодаль мать и брат заборчик красят.

   И вдруг раздался чёткий стук сапог,
   Дела семьи отложены на завтра:
   Вернулся сын, глотавший пыль дорог,
   Искавший на задворках мира правду.

   А вслед за ним потоками реки
   Бегут друзья, дворовые ребята;
   «Привет, старик!», и лёгкий взмах руки
   Разбудит жизнь, дремавшую когда-то.

   Воскликнет дед, от радости дрожа:
   «Любимые, родные, вы вернулись!»
   И снова абрикосовый пожар
   Украсит паутину крымских улиц.

   СНОВА АНГЕЛЫ//

   Жизнь проходит так просто!
   Снова ангелы-гости
   Без обиды и злости
   Сократят чей-то срок.

   Я желаю покоя,
   Домик в озере хвои,
   Где рассветной порою
   Зарождается слог.

   Там в непознанном крае
   Слов слетаются стаи...
   Но мечты уплывают,
   Не вернуть их назад.

   Я не рыцарь удачи,
   Мой запас не растрачен,
   Только мне предназначен
   Не рассвет, а закат.

   Каменные птицы.

   Живём мы, словно каменные птицы,
   Не понимаем иногда простого
   И смотрим снова в злые чьи-то лица,
   Теряя с каждой новой встречей Слово.

   Мы прячемся в ловушках переходов
   И вновь не признаём своих ошибок,
   Спешим куда-то, гонимся за модой,
   А, говоря о жизни, всё фальшивим...

   Пройдут года, закроют наши вежды
   И расчленится цепь веков на звенья,
   Тогда потомки сберегут надежды,
   Ушедших нерадивых поколений...

   Слепой художник

   Пишет Осень – слепой художник -
   Мой портрет акварелью и мёдом.
   Кружит листьями,
   Ветром бьёт по спине.
   Я в промокшей куртке иду
   К бесконечности
   Нашей любви.
   На картине тона всё бледнее,
   А мазки всё короче и тоньше…