В небо, воспетое чувством, доступное разуму,
Осень струит дымки своих воскурений.
Сверху – ажур, но корни мои отказываются
От найденных в почве сомнительной удобрений.
Смутно мне. Мысли стекают по счастью каплями,
Как по стеклу, но которое не бьется.
«Как бы мне сделать, чтоб люди поменьше плакали?» –
Чувство взывает, а разум в ответ смеется:
«Счастье – в душе у каждого, пусть поищут!
Стоит идти за ним сквозь огни и бездны.
Счастье – оно не монетка, не бросишь нищим,
И не пытайся – не возьмут, бесполезно».
Старенький Кант глядит из окна – дыбом волосы:
Он видит, как Ницше ломает мост над потоком…
Не унывай, говорит мне внутренний голос,
О Красота, разрушителю стань упреком!
Солнце щекочет мои золотые листики.
Смутные мысли рассеялись с облаками.
Стой, не шатайся, ценитель осенней мистики!
Не сомневайся в почве, упрись ногами.
|
|