(Посвящается Владимиру Высоцкому)
Это был человек
Из породы ЛЮДЕЙ -
Настоящий, задорный, отважный.
И сотряс прошлый век
Он гитарой своей,
Пробуждая от спячки сограждан.
Его голос, как скальпель,
В сердца проникал,
Будоража в них добрые чувства.
Его голос, как вещий,
Со сцены звучал
И дарил людям правду искусства.
А гитара в руках
Оживала сама -
То смеялась она, то рыдала...
Ведь подругой ему
Она верной была
И всегда в трудный час выручала.
В этот мир он пришeл,
Чтобы быстро сгореть
И весь мрак озарить своим светом.
Жаль, что рано ушeл...
Но успел умереть
Настоящим, правдивым поэтом!
Он душевную боль
Со смиреньем терпел,
Изливая еe в свои песни.
Эту дикую боль
Под гитару он пел!
Было жить ему так интересней...
Как великий поэт,
Он не врал и не льстил.
Он любил! Он не мог по-другому!
Он дарил людям свет
Изо всех своих сил,
Отдавал себя миру большому...
Он играл и играл,
Словно маг-чародей,
И взывал к притупившимся чувствам.
Он с надрывом кричал
О печали своей,
Поражая всех силой искусства.
Но душевная рана
Смертельным огнeм
Всe сильней и сильней разгоралась...
Он ушeл очень рано,
Но память о нeм
Навсегда в этом мире осталась.
Это было давно,
Но все помнят о том,
Как безумные струны звенели!
Это было давно...
Он УШЁЛ, но потом
Его песни все пели и пели.
И не стоит рыдать
Над могильной плитой.
Ни к чему теперь горькие слeзы!
Продолжает играть
Он в сердцах, как живой,
Навевая прекрасные грeзы...
Январь 2003 г.
|
|