И ныне дома петь могла б ещё,
внучат не с фото озирая...
Зачем взяла тебя на кладбище
жестокая земля сырая?
Беды и горя было мало ей?
Без наших слёз бессольно, сухо?
Так нет, все судьбы поломала нам
и загнала в ограды угол.
Анфас – что делать? – ранний высечен
на земляке-лабрадорите.
Заботу ты дарила тысячам.
Вы где? Тропинку проторите!
Во что ты превратилась? В облако?
В склонившуюся ветку вяза?
А может, в неизбывность облика?
В непостижимость хрупкой вазы?
Не гнусь под глыбою-утратою:
хотела ты, чтоб шёл я прямо,
и не лишал тебя отрады я,
и не таил тоски и драмы.
Не устаю с тобой делиться я,
благодарю за сопричастность,
пока стоим друг к другу лицами
и не пришла пора прощаться...
Как о живой (куда там статуе!)
поёт небесная долина,
напоминают мне места твои –
Подолье, сопки Сахалина.
Они меня узнали, видимо:
несу заветных черт немало.
Хвала тому, кто гены выдумал.
Себя бы ты не отнимала...
|
|