Осень пришла рано в этот красивый северный город. За окнами , путаясь между аллеями снов и кошмаров, шел тоскливый соленый дождь. Ничто, казалось, не могло вывести из пасмурного оцепенения полусонное пространство. И вдруг - крик!
За ним бесконечный вздох.. и абсолютная тишина. Словно смолк великий колокол скорби.
Что это - убийство или роды, все обрезано от пуповины или изрезано? Что это - агония или благословение, бой маятника часов жизни или топор палача? Что это - торжество или скорбь, смех или плач, который слышится Господу как молитва?
Что это?
Но в ответ только сорок молчаний .. и отзвуки крика в перебитом хребте. Я бегу к горящему окну, пламя, как колосья скорби, вонзается во тьму и озаряет бесчеловечное в человеке. Печальный дым наполняет мои легкие, я кутаюсь в траурный плащ пилигрима, собираю слезы, ухожу через мир..
Ночь и безмолвие. Серебряная луна становится кровавой. Какой же ее цвет - подлинный?
|
|