Там идёт снег, там ветер стреляет в спину.
Ранит не больно, не страшно, кашляет рвано.
Но за окном, а в комнате пятки стынут, -
Топят попеременно. Ноябрь. Рано.
Рано прижавшись к холодной ещё батарее,
Ты обживаешь свой северный полюс лёжа.
Книги стопкой.. Ты говорил, что греют
Мысли чужие, раскрытые к солнцу клёшем.
Но полусолнце, на «полу» меня не хватит,
К полу пригнуты клубком чёрно-белых полос.
Мало для счастья мёрзнуть вдвоём в кровати,
Центром на карте избрав батарею - полюс.
Рай в шалаше. Шалаш ещё тот не построен.
Дом на горе. Гора это холмик строчкой.
Мне больше жизни хочется быть одним кроем
Сшитой с тобой. Но нитки, видать, не прочны.
|
|