***
Коль берутся мужики
За перо,
Это, может быть, с тоски
Бес в ребро?
Это, может, белый свет
Стал не мил,
Или утренний рассвет
Разбудил?
Может, дождик по стеклу
Простучал,
Иль скучают по теплу
По ночам?
Может, в небе облака –
Чей-то след,
Было счастье на века –
Нынче нет?
Может, ветер не донёс
Им слова,
Иль попала под мороз
Трын-трава?
Сколько хочешь, поливай –
Не растет,
Как судьбу не выбирай –
Не идёт.
Что ж, берутся за перо
Мужики,
Ни при чём здесь бес в ребро –
Всё с тоски…
***
Полоской яркою луна
Застыла в небе,
Холодным утром тишина
Купалась в неге.
За горизонтом облака
И в небе чисто,
Не прозвучал ещё пока
У речки выстрел.
Горит свеча, не спит поэт,
Слова теснятся,
И сочиняется сонет,
Чего стесняться.
Последний раз, последний крик
Души мятежной,
Запишет он, как ученик
Любови нежной.
А нам потом читать тот стих
И удивляться,
Но огонёк свечи затих,
Пора прощаться.
Готов неверный пистолет,
Для сердца пуля,
Но не спросил себя поэт –
«А доживу ли?»
Ему огонь любви святой
Дороже злата,
Вот так и умер молодой
Поэт когда-то.
Оставил лишь любови свет,
Чужой, опасный,
И недописанный сонет
С мечтой напрасной.
Полоской тонкою луна
Неярко светит,
А есть ли где ещё она,
Любовь, на свете…
***
Я наблюдал, как движется перо –
То заспешит, совсем не уставая,
То постоит, слова не узнавая,
То Арлекином прыгает, играя,
То сгорбится, как плачущий Пьеро.
Я видел, как рождается строка –
То быстро, будто рядом пробегала
И рассказать нам хочет, что узнала,
То медленно, лениво и устало
Откуда-то бредёт издалека.
Я знаю, как сражаются слова,
Чтобы успеть на строчке очутиться,
То стаей налетят они, как птицы,
То убегут, чтоб вновь не появиться –
У всякого вскружится голова.
Истории не начатой конца
Поэт вначале сам, увы, не знает,
Чужой судьбы ещё не понимает,
И всё же терпеливо ожидает
Он возвращенья слова-беглеца.
Вот чистый лист, вот движется перо –
То заспешит, совсем не уставая,
То постоит, слова не узнавая,
То Арлекином прыгает, играя,
То сгорбится, как плачущий Пьеро.
|
|