Рождается поэт. Не навсегда.
Поэзия, как жизнь. Она конечна.
Еще ложатся строки безупречно,
Но близится последняя. Когда?
Пусть после этого ты проживешь сто лет.
И будут еще правнуки и внуки.
Перо в руке. Бумагу гладят руки.
Слагаются стихи. Поэзии в них нет.
***
Стихи пришли из тишины.
И скрылись в тишине.
То ли навеяли их сны,
То ль показалось мне.
Ямб , амфибрахий и хорей,
И в пальцах странный зуд.
Хватаюсь за перо. Скорей!
Скорей! А то уйдут!
И перестал существовать
Мир чувств. И мир стихий...
Живу лишь для того, чтоб взять
Из Космоса стихи.
Течет сверкающий поток
Сквозь время, сквозь меня.
Нижу я ожерелье строк
Из букв и из огня.
И успеваю я едва-
Не господин, не раб...
Полна стихами голова.
Но как язык мой слаб!
Стихи пришли из тишины.
И скрылись в тишине...
То ли навеяли их сны,
То ль показалось мне.
***
Поэзия- предшественница мысли,
Рожденная одним воображеньем.
Иной к поэтам может быть причислен,
Не написав и пол стихотворенья.
|
|